Последний живой

Я обернулся на внезапно раздавшийся голос и увидел Бегуна-12, который сидел у стены и смотрел на меня своими безжизненными рыбьими глазами.

— Твою мать, откуда ты взялся?!

— Я давно за тобой иду. Почти от самого входа.

— Не может быть. Я сто раз оборачивался.

— Умею прятаться.

Не верилось, что двенадцатый и правда шел за мной так долго. Бегун, конечно, был одет действительно необычно. На нем был густо измазанный грязью дождевик с капюшоном, и в нем он почти сливался со стеной. Гений маскировки, блин.

— Чего надо?

— Решил поздороваться.

— Вот и поздоровались. Дальше что?

— Ты не против, если я и дальше пойду за тобой?

Да что ж такое-то. Почему все хотят набиться ко мне в спутники? Это немного льстит, конечно, но и напрягает тоже.

— Против. Иди своей дорогой.

На лице двенадцатого не отразилось никаких эмоций, он только чуть заметно покачал головой:

— Зря ты так. Я не помешаю. А спину прикрою.

— Тебе-то это зачем?

— Ты идешь впереди, я сзади, — пожал плечами бегун.

Я коротко рассмеялся:

— То есть все ловушки и пули мне, а ты, если что, спину прикроешь?

— Как-то так. А еще у меня есть это, — двенадцатый вытащил откуда-то из-под дождевика крупнокалиберный револьвер и протянул мне. — Дарю.

— Даришь?