– То есть я все-таки не сумасшедший? – поспешил я зафиксировать это признание собеседника.
– Ни в коем разе, – улыбнулся хозяин. – Вы – Столп. Как и я. Как и Федор Федорович, который вас нашел. Как-нибудь потом проставьтесь перед ним, кстати! То, что он оказался в нужном месте в нужное время – это, конечно, чистое везение, а вот то, что сумел вычислить подозрительный вызов, перехватить его и выйти на вас – уже исключительно заслуга нашего Эф Эф. Так-то поиск Столпов у нас отлажен, но, по понятным причинам, ведется он в основном среди детей – в домах малютки, в детских дошкольных учреждениях…
– А «у нас» – это у кого? – не преминул осведомиться я. – Нет, то, что у вас тут не психиатрическая больница – это понятно. Но тогда что? Кто вы такие, грубо говоря?
– Мы называем себя Орденом, – охотно пояснил Анатолий Сергеевич. – Просто Орденом, без пышных названий. Я – его глава, Гроссмейстер, посвященный высшей, седьмой степени или, как еще иногда говорят, градуса…
– Вроде как у масонов, что ли? – нахмурился я.
– Масоны самозабвенно играют в свои заумные игры, но Столпов среди них нет – а значит, сами они – лишь игрушка в иных руках, – презрительно скривился мой собеседник.
– И в чьих же? – быстро спросил я. – В чьих руках?
– Тех, кто способен вмешаться в поток времени. Тех, кто сам меняет реальность – и твердо помнит, каковой она была раньше, что утратила – и что приобрела.
– И кто же эти «те»? – задал я вопрос, уже, впрочем, догадываясь, что сейчас услышу в ответ.
– Мы. Наш Орден, – ни на йоту не обманул моих ожиданий хозяин.
Глава 4
Скорая помощь довезла меня до пересечения Волоколамского шоссе с МКАД, где высадила на автобусной остановке. Федор Федорович вернул мне телефон и ключи от квартиры, а санитар (как я теперь знал, носивший забавное имя Горислав – отсюда, наверное, и прозвище Горилла – хотя там, конечно, и внешность была вполне соответствующая) вызвал такси и протянул пару купюр, чтобы было чем оплатить поездку – сделать это сам, по безналу, он почему-то не пожелал. На этом бравая медицинская бригада со мной распрощалась и с воем сирены укатила вдаль – ловить других психов.
Ждать мне пришлось почти четверть часа: МКАД не то чтобы совсем уж глухо стояла, но двигалась довольно неспешно. Но вот наконец у тротуара притормозила белая с желтой полосой по борту «Шкода Октавия». Отворив заднюю дверцу, я нырнул в салон и поздоровался с водителем.
– На 9-ю Парковую? – ответив на мое приветствие, уточнил тот – пожилой азиат, говоривший по-русски без малейшего акцента.
– Совершенно верно, – кивнул я, поудобнее устраиваясь на сиденье.
Таксист ткнул пальцем в закрепленный на передней панели экран.
– Согласно прогнозу, поездка займет один час семь минут, – мелодичным женским голосом предупредила нас навигационная система.
Прежде, чем она успела договорить, «Шкода» плавно тронулась, увозя меня домой. Туда, где я, вроде как, жил последние десять лет – но по-прежнему совершенно ничего об этом не помнил, а адрес знал лишь из записки, час назад полученной от Анатолия Сергеевича, Гроссмейстера.