-Я не сбежал, а выбрался на поверхность земли из пещеры, - совсем упавшим голосом отозвался Фред.
Майор упёрся взглядом на Фреда, будто тот сказал совершенную глупость.
-И сколько лет ты, граф Монте-Кристо, пробыл в этой пещере? Уж не семнадцать ли лет?
-Я не знаю. По моим подсчётам, едва ли больше года. Может два.
-Ну, хорошо. Ты сбежал из тюрьмы, спрятался в пещере, пробыл там не больше двух лет, будем так считать. Как тебя зовут, откуда ты родом, кто твои родственники - это ты можешь сейчас сообщить?
-Зовут меня Фред Уимпл, родом я из Сан-Франциско, родители умерли...
-Когда? - прервал майор Фреда.
В тысяча девятьсот тридцать девятом году.
Родственники есть?
-Нет.
-Совсем?
-Совсем.
-А сколько лет тебе самому?
-Двадцать пять, - ответил Фред и осторожно добавил, может, двадцать шесть.
-Ты - сумасшедший, да? - повысил голос майор. - Тебя что, бог на свет произвёл? Ты знаешь, какой год сегодня?
-Ну, если не два года я пробыл в пещере, то может пять? - наивно приподняв брови, отозвался Фред.
-Даже не семнадцать! Сегодня две тысячи десятый год!
-Ну, вы шутите, сэр! Дайте мне постричься, побриться, накормите меня, и я вам покажу, сколько мне лет! - воскликнул Фред. - Мне если не двадцать шесть, то уж точно, не больше тридцати! Я родился в тысяча девятьсот тридцатом году в Сан-Франциско и ни годом позже!
Майор устало откинулся на спинку стула, посмотрел на Фреда: - Если ты не веришь такой простой истине, как возраст земли, то назвать можешь хоть одного человека, который бы подтвердил, что ты - это ты?
Фред задумался на некоторое время. За время, которое он жил до пещерной жизни, он тесно сблизился только с одним человеком, имя которого выпало из памяти в пещере. Но сейчас, загадочным образом, это имя выплыло из глубин мозга, опустилось на кончик языка, выпорхнуло с выдохом воздуха: