— Нет, докторшш.
— А вот…
— Ааах!
— Так, всё ясно, вывих.
— Ах. Уф. Жалкие-жалкие.
— Или раздражение. Не исключена аллергическая реакция, отягощённая необъясняемым скукоживанием кожи или что там у вас. От этого лучше принимать вот эти таблеточки.
— От всего этого разом, ш-ш?
— От всего? А впрочем, что мелочиться — принимайте от всего!
— А что вот с этой моей ногой, не посмотрите? Она недавно, хххшшшссс, забарахлила.
— Так… так-так-так… секуундочку…
Где-то через полчаса Децербер задался вопросом:
Сколько же ног у октанога?
Пёс пролистал газету, но не нашёл на её страницах ответа на сей важный вопрос. Эти существа, журналисты, то ли глупые, то ли удивительные. Как мастерски они умеют выбирать именно те темы, которые нисколечко не интересуют читателей. И при этом не прогорают и печатаются в изданиях с миллионными тиражами. О нет, это не глупость, — Децербер помотал головой, и боль с новой силой напомнила о себе. — Ууй… Нет, это не глупость — это талант, и талант такого уровня, что обычным талантливым существам его не понять.
Итак, сколько же ног у октанога?
Со слов «Не посмотрите ли вы мою ногусссс?» и до слов «Спасибо большое, дай вам Повелитель здоровьичка, до свидания, жалкие, доктор!» Децербер насчитал приблизительно 26 штук.
Старичок выполз из кабинета хромой черепашкой. Чтобы не испытывать судьбу и не дожидаться, когда док Трудельц отправиться на обеденный перерыв — время обеда давно подошло, — Децербер стремглав ринулся в приоткрытую кабинетную дверь, по дороге точным броском отправив газету в щупальца её владельца октанога. Децербер миновал его на двух световых скоростях, так что заметить пса было нереально.
Старик ошалело уставился на упавшую с неба прессу.
— А я-то полагал, шшш, что там, наверху, газетчиков нет. — Старичок поразмыслил и добавил: — Жалкие.
— Прет, док, я тут! — выпалила ракета с именем «Децербер» на бортах, и порыв ветра захлопнул за псом дверь.
— А. — Док Трудельц вздрогнул и обернулся. — Так-так… так-так… Веээ… это, льзевул?
ebooksa