Маркиз щурился, глядя сквозь дым. Шерстью не пахнет, удовлетворенно подумал он.
— Не справлюсь, — сказал он. — Я так понимаю, Самаэль больше не при делах, — (безымянный бес вздрогнул при слове «Самаэль», Каим поджал губы). — И я этому рад. И если это так, то в этом замешаны такие силы, с которыми ни мне, ни вам никогда не разобраться. Вы можете рисковать — я не буду.
— Никаких сил нет, — пухлый бес вдруг перестал тушеваться и смотрел на Маркиза глубокими грустными глазами. — Есть факт: шеф в пожизненной ссылке на Земле. Мы могли бы на самом деле основать новое правительство, построить даже что-то… Но мы в ужасе, Ваша Светлость. Ад больше не принадлежит нам, Ваша Светлость. Я вообще не понимаю, кому он теперь принадлежит. В этом всем трудно разобраться… — он снова начал краснеть. — И лучше уж вернуть все, как было, а это ведь не так уж и трудно. Если шеф будет признан действительным правителем… — глаза беса вновь сделались маленькими и тусклыми, он заперхал в кулак и тут же принялся вытирать руку о пиджачок.
— Все так, — сказал Каим.
— Лучше бы вы ушли, как я, — вздохнул Маркиз. — Жили бы на Земле, не мучились бы сейчас. Заказ я принимаю, но возьму дорого.
— Спасибо, — Каим встал.
Пухлый бес потоптался и пробурчал что-то нечленораздельное.
Обезьяны, пожалуй, симпатичнее, подумалось Маркизу.
И долог век, подумал он вслед за тем. И неровен час.
В земной жизни Сатана оказался мелковатым, с простым, не лишенным, однако, некоторой грубоватой красоты лицом; в его блеклых волосах намечались залысины, свитер плотно обтягивал выпирающий живот, и, в общем, это был заурядный полный мужчина, улыбчивый и несколько суетливый. Маркиз спокойно прошел за ним до самого дома. И уже стоя у подъезда, подумал, что видел своего бывшего командира впервые в жизни.
— Чего встал?
— Вспомнил о встрече, — сказал Маркиз. — Сегодня вечером. Напрочь вылетело из головы.
— Что-то важное?
— Графоман, — Маркиз пожал плечами. — Ну как его назвать важным. Обычный графоман, но его почему-то читают.
— Издательство хорошее, — усмехнулась Марта. — Почему ты его печатаешь, вот что интересно.
Маркиз прекрасно знал, почему он его печатает. Несколькими часами ранее он сам выдернул из рук одной из обезьян свеженабраный текст, прежде чем неразборчивый примат успел оный текст сожрать. Бесконечные обезьяны исправно стучали по буквам, и Маркиз, двигаясь между ними в клубящемся безвременье, то и дело выхватывал черновики, руководствуясь, как правило, понравившимся названием. «Фыавпотпв», читал он. Мимо. «Бросок анаконды». Пойдет. «Ззззпрои». «Виктория проснулась от того, что его не было рядом…» Название переделать, и пойдет.
— А почему нет? Его сейчас любят. Когда-нибудь люди вообще перестанут читать нормальные книги, и мы с тобой останемся самые умные.
— Ну, удачи на встрече.
— Спасибо… Март, а, Март, — Маркиз взял женщину за локоть. — Этот твой коллега, Ариман… Ты знаешь, почему его зовут Ариман?
— Он рассказывал, — удивилась Марта. — Древнеиндийское имя.
ebooksa