Новые марсианские хроники

— Ты Брэдбери читал? — спросил он у парня.

— Кого? — переспросил тот.

— Рэя Брэдбери,— повторил Махрюта, доставая из-за пояса алюминиевую ложку.— «Марсианские хроники».

Парень отрицательно покачал головой.

— Да ну? — Махрюта озадаченно почесал ложкой затылок.— Выходит, ты чукча?

— В каком смысле? — не понял парень.

— В том смысле, что чукча не читатель, чукча — писатель,— сказал Махрюта и рассмеялся.

Парень обиженно засопел.

Откуда-то из-за спины Махрюта достал две алюминиевые миски.

— Кашу будешь?

Парень с сомнением посмотрел на котелок, заполненный серой комковатой массой.

— Какая каша? — поинтересовался он.

— Вестимо какая,— усмехнулся Махрюта.— Марсианская! Другой у нас не бывает.

Парень ещё раз заглянул в котелок и отрицательно качнул головой.

— Ну, как знаешь.

Махрюта отставил одну миску в сторону, а в другую перелил половину содержимого котелка. Поставив миску на колени, он принялся с аппетитом уписывать марсианскую кашу.

— Это действительно Марс? — осторожно спросил парень.

— Ясный перец,— кивнул Махрюта.

Парень глянул на небо. Две луны — факт, от которого просто так не отмахнёшься.

— И здесь живут люди?