Новые марсианские хроники

— А то кто ж ещё? — усмехнулся Махрюта.

— Марс,— парень повозил руками в пыли вокруг себя.— Почему же об этом никто не знает?

— Кому надо, тот знает,— веско заметил Махрюта. Но парень, похоже, ничего не понял, поэтому Махрюта счёл нужным добавить.— Всё дело в том, что у каждого свой Марс. Брэдбери почитай.

— Откуда на Марсе люди? — недоумевающе развёл руками писатель.— Как они сюда попали?

— Кто как.

— А вы сами как здесь оказались?

Махрюта хмыкнул как-то совсем уж неопределённо, качнул головой: «Ну, дурак! Кто же ему скажет, как на Марсе оказался!» — и снова принялся за кашу.

— А как вас зовут?

Махрюта недовольно сдвинул брови.

— Я же у тебя имени не спрашиваю.

— А я и не скрываю.

— Помалкивай лучше,— Махрюта облизал ложку и сунул её за пояс.— Сам-то помнишь, как сюда попал, а?

Парень озадаченно прикусил губу.

— Вот то-то и оно. Сперва подумай, а опосля уж спрашивай.

— И что же, мы здесь навсегда? — осторожно поинтересовался парень.

— Ты — нет,— уверенно заявил Махрюта.

— Почему вы так думаете?

— Не твой это Марс,— Махрюта снова поворошил палкой костёр.— По ошибке ты здесь оказался. Видать, одёжка тебя подвела.

Парень непонимающе посмотрел на своё пальтецо, но ничего не сказал. Он снова ничего не понял, а Махрюта не стал объяснять.

— Скоро домой вернёшься,— только и сказал он.