Метеоролог уставился на Найквиста.
– Их челюсти из тумана, они требуют свое. Их нужно кормить. Или они полностью накроют нас. – Сделав паузу, он добавил:
– Мертвые нуждаются в живых. О да, они нужны им. Мертвые питаются дыханием, кровью и жизненными энергиями. – Его покрасневшие глаза заметались. – Это помогает им жить!
Найквист покачал головой, прошел мимо метеостанции и вдруг остановился. Затаенный страх пробежал по спине, как паук.
– Вы знали того мужчину? – спросил он. – Который умер здесь, в доме?
– А вам-то что?
– Просто скажите мне правду, вы его знали?
Карлайл снова залебезил, пряча глаза:
– Это был не я! Не я убил его. Нет, не я.
– Вы говорите о Кинкейде?
– Я не знал его имени. Бедный страдалец. – Карлайл указал на клубы тумана, медленно шевелящиеся прямо над границей. – Он пришел из сумерек. Но сумерки забрали его назад.
Найквист попытался докопаться до правды. Его все больше запутывала травмированная психика Карлайла.
– Но вы ведь говорили с Кинкейдом?
– Да, конечно, немного. Совсем чуть-чуть.
– Что он делал там, в доме?
Вместо ответа Карлайл занялся инструментами. От прикосновений его пальцев в грязных перчатках украшения забренчали. Вороны перепрыгивали со стойки на стойку, зовя своего хозяина или слугу, кем бы он ни был. В свете фонаря, ослепляя Найквиста бликами, мерцали цвета. Он несколько раз моргнул, сосредоточился на допросе и продолжил:
– Что здесь делал Кинкейд?
Лицо Карлайла напряглось.
– Он ждал, сэр.
– Ждал?
ebooksa