Арена

— Об этом я не подумал.

— Они обе любили одного и того же мужчину.

— Тебя?

— Нет. Моего отца.

— Макса Дюрана? Макс, чего ты тянешь?

— Нет. Священника. Отца Артура. Он был настоятелем нашего прихода, а потом его перевели куда-то далеко, на запад.

— Гм… Ты — сын священника?

— Да. В семье де Моранжа всегда были тайны, но эта слишком… как бы это сказать… слишком глубокая, глубинная — знаешь, как если бы рыба заплыла на слишком глубокую для нее глубину.

— Ее просто расплющило бы.

— Их и расплющивает. Тайна давит на них — и они обе не выдерживают давления.

— Поэтому и орут друг на друга?

— Да.

— А вдруг кого-то раздавит? И что ты будешь делать с этой тайной?

— Ничего.

— Но ведь… разве тебя не интересовало, кто твой отец?

— Нет. Ведь его не было рядом. А зачем тратить время на тех, кто не рядом, мысли, чувства, особенно лучшие? Это жалость к себе — создание кумиров.

— И то, что это католический священник, никак не поколебало твою веру?

— Нет. Я даже наконец-то по-настоящему поверил — вот как Он меня хотел, как верил в мое рождение, верил в меня…

— Кто?

— Господь…