Псевдо

Страх.

– Не тошнит. Не бойся…

От ветра с улицы лампочка покачивается. Покачивается и тень от нее на стене. Увеличенная в несколько раз, едва различимая. Призрак настоящего.

– Больше похоже на бред, чем на правду… Лечебница теперь не кажется такой чушью, да?

Недобрый оскал.

– Говорю, потому что неуверен… Обе версии мне не нравятся, в обе верится с трудом, – я встаю и отношу Варю обратно на лоджию.

Облокачиваюсь на край окна.

Внизу четверо Диких набивают свои желудки свежей плотью.

Клокочущие хрипы. Булькающие хрипы. Просто хрипы.

Затяжные и короткие. Громкие и совсем тихие.

Нервный не тот, кто стучит карандашом или щелкает ручкой, а тот, кого это раздражает.

На самом деле они оба нервные.

Хрипы раздражают. Заполняют собой мою голову и кружатся в бесконечном вихре.

– Да чтоб вас… – я беру со стола стакан и с силой швыряю его, целясь в ближайшего Дикого.

Точно в затылок – звон разбившегося стекла. Рассыпается прозрачной крошкой в лужу крови.

Тварь игнорирует и жрет, запихивая в пасть новые и новые куски мяса.

Восхищение.

– Я даже не целился, – отмахиваюсь я, но в душе улыбаюсь.

Нужно срочно кинуть что-нибудь еще. Пустая банка из-под сардин слишком легкая, а вот та, неоткрытая…

Предостережение.