– Я к вам, собственно, по делу. Человек, которого здесь нашли?..
– А-а, вот вы что… – протянул доктор. – Темная история. Днями нашли человека в Соловьиных болотах. Огнестрельное ранение, переломы, воспаление легких. В сознание не приходил, выживет ли – не скажу, не знаю. Как господь управит.
– А вещи его?
– Вещи у нас, – доктор остро посмотрел на Михаила. – Если вы по линии полицай-президиума, то они уже смотрели. Думают, он в Пустошь ходил, да не поделил чего с сообщниками.
– Я по линии университета, – напомнил Михаил. – Пустошь – это вы Питерcбург имеете в виду?
– Его, – подтвердил доктор, – многие, что греха таить, живут походами. С заработками у нас не очень, а это, считай, под боком. Большой, говорят, город… был. Если за столько лет не растащили.
Доктор проводил Михаила в тесную каптерку, там достал со стеллажа картонный ящик.
– Вот-с, что при неизвестном было, все здесь. Только пистолет изъяли.
Михаил осторожно, кончиками пальцев перебирал обожженные, неимоверно грязные обноски непонятного цвета, но попусту, полиция успела до него. И все же, с той поры как местный конфидент поднял его звонком с постели, не покидала уверенность, что ему выпал счастливый билет. Личный шанс на научный успех, на карьеру. Попалась ему птица удачи, и теперь следует это бьющееся в руках чудо не упустить.
Доктор придерживал низко висящую лампу, светил Михаилу в руки и тоже казался заинтересованным.
– Летные очки? – удивлялся Михаил странному выбору мародера. – Планшет, нагрудный знак… смотрите, большевистский! А это петлицы с кубиками, их не перепутаешь. Неужели и впрямь Пустошь?
– Отчего же нет?
– Посудите сами, вымерший город, крысы, частичное затопление и шесть десятков лет разграбления. А здесь даже ткань сохранилась, видите? Нет-нет, исключено! Думаю, преступник нашел это неподалеку.
– Может, и так, – покивал доктор. – Старики говорят, что Соловьиные болота – странное место. Бесовское, простите за термин. Люди там пропадают. Оно, конечно, на то и болото, но кто его знает…
Чуткие пальцы ученого нащупали то, что упустили – или побрезговали – найти полицейские. Михаил осторожно вытянул бурый от грязи пакетик, развернул. Красная, почти не тронутая временем книжица с серпом и молотом на гербе большевистской России.
Ахнул доктор Перов, но Михаил не услышал за собственным шумным сердцебиением. Документы! Да такие, от которых избавлялись тайно или жгли напоказ. Если окажется, что подлинные, то цены такому раритету еще не придумано.
– Кантор Яков Борисович, – прочитал Михаил.
Глянул на фотографию – совсем мальчишка, испуганный воробей со странной, давно забытой в этих местах формой головы и ушей.
– Знаете, герр Перофф, – признался Михаил севшим голосом, – думаю, Питерсбург здесь ни при чем. Возможно, это он, сотый поверженный враг. Белое пятно в биографии обер-лейтенанта Вильке. Неслыханная удача, неслыханная!
Яшка Кантор, летчик-истребитель, младший лейтенант, комсомолец, умирал каждую ночь с тех пор, как прибыл с большой земли защищать колыбель революции, город Ленинград, от немецко-фашистских гадов. Умирал от болезни стыдной и, главное, неизлечимой. Лучше бы сифилис, думал Яшка с высоты девятнадцати прожитых лет, так нет! Трусость! Позорная, до дрожи в пальцах и бурчания в животе боязнь войны.
ebooksa