– Ну, почти…– я улыбаюсь, – Стрельба по головам.
– Биатлон? – не понимает парень.
– Французский иностранный легион.
– О! Обалдеть!
Я с удовольствием поглощаю конфету. Горький шоколад сверху и воздушная начинка из сливочного крема внутри. Глюкоза, всасываясь, устремляется прямиком в кровь. Реагируя на ощущения вкусовых рецепторов, мозг выбрасывает очередную порцию дешёвого эндорфина.
– Я думал там служат только парни.
– Официально, да.
– Впервые встречаю настоящего легионера…– продолжает Жан-Пьер, – Может, мне сделать с тобой интервью или типа того? Анонимно, само собой. Я смог бы его продать, а тебя взять в долю…
– Меня это не интересует, – качаю я головой.
– Прямо «нет»?
– Нет.
– Жаль… А если я просто приглашу тебя вечером в ресторанчик, например? У нас тут прямо рядом на углу есть милое место. Что скажешь? – он снова неловко улыбается и ожидающе смотрит прямо в глаза.
– Я скажу, что ты очень навязчивый.
– Это значит «да»?
– Это значит, что у меня режим. Во сколько бы ты за мной ни зашёл, распрощаемся мы в 10 вечера. Поэтому поторопись. И платишь за всё, конечно же, ты. Никаких пополам. У русских это не принято.
– Да, конечно…– он отпил чай из чашки, – Я только хочу сказать, что… Ты очень интересная.
– Да, я в курсе. Ты чай-то выпил?
– Да.
– Свободен.
Всё так же продолжая глупо улыбаться, Жан-Пьер встаёт с места и выходит. Похоже, я всё-таки произвела на него положительное впечатление, хотя определённо совершенно разучилась общаться с мужчинами.