— Да ладно, какой я тебе писатель, — смущенно улыбнулся встречающий.
Смущенно-то смущенно, но видно, что понравилось.
— Ну, я бы, наверное, сказал далее о проколах пространственно-временного континуума и возможности путешествия не только в пространстве, но и во времени.
— Вот! Я же говорил всем, что из нас двоих гений — это ты! Я так, технарь… Практик. Испытатель.
— Ага, технарь. С Нобелевской премией.
— Так нас там много было, целый коллектив, — теперь уже засмущался приезжий.
Они шли по центральной и единственной в деревне улице. Она же называлась дорогой. Тот, что встречал — длинный, сухой, угловатый какой-то, слегка сутулящийся постоянно, и как бы нагибающийся к собеседнику. Тот, кого встречали — плотный, крепкий, подвижный, весь такой круглый и шумный. Первого в компании звали раньше Писателем. Второго — Доктором. Не врачом, потому что к медицине он никакого отношения не имел, а — доктором. С самого раннего опыта. С первой встречи. Настоящий ученый, значит — Доктор. Еще могли, наверное, назвать Профессором. Но учеников не было, потому что молод еще. А какой же профессор без учеников?
Ну, а Писатель, хоть и ученый тоже, все равно — Писатель. Потому что фантастику сочинял, размещал в каких-то провинциальных журналах свои рассказы, гордился первой и единственной книжкой, собранной из двух повестей и тех же самых рассказов.
И как-то так вышло, что такие разные — флегматичный спокойный Писатель и вспыльчивый, резкий, энергичный Доктор — стали лучшими друзьями со студенческой скамьи и на долгое время. До тех пор, пока дороги вдруг не разошлись. Да и тогда еще встречались какое-то время, общались со взаимным удовольствием.
Но вдруг Писатель уехал. Остались, конечно, почта и еще телефон. Но телефон оба не любили. Тем более такой, старый, с предварительным заказом и ожиданием ответа. А почта… Ну, не то сейчас время, чтобы — простая почта. Письмо раз в год, в котором все сразу страницы на три или на четыре мелким почерком? Мелким шрифтом — так правильнее сказать. Кто же сейчас пишет от руки? Хотя от Писателя приходили именно рукописные, как встарь.
А теперь — вот. Первая за долгое время встреча лицом к лицу.
— Здоров, Петрович! Гости, значит, к тебе? — встречный при этом смотрел чуть в сторону, только не в упор на самого гостя, соблюдая местную деревенскую вежливость.
— Вот, друг ко мне приехал! Из самой столицы! Герой и лауреат!
— О-о-о! Далеко, однако. Столица-то, ишь… Картоху, значит, поможет тебе сажать? Это дело. Это вот правильно, значит. В одиночку-то трудно с землей управиться. Тут только вместе, ага.
Писатель смущенно пожал плечами: какая, в самом деле, «картоха», когда тут целый академик и даже нобелевский лауреат? И вообще — почти самый настоящий путешественник во времени?
— Интернета тут так и нет у вас? — спросил, оглядываясь по сторонам, Доктор.
— Ни Интернета никакого, ни сотовой связи. Никакой цивилизации. Представляешь?
— И грязища какая… Как будто в прошлое какое-то окунулся. Без всякого прокола и переноса во времени.
— Так, весна же. Дожди-то какие были. Летом-то у нас здесь сухо, нормально. Только пыль.
Они долго сидели вдвоем сначала на старой серой веранде, откуда хозяин показывал местные «достопримечательности» — клуб, в который иногда привозили кино, магазинчик-сельпо, где всегда были макароны и иногда — свежий хлеб. Водка-то? Водка была, конечно, да. Как же здесь без нее? Хотя, понимаешь… А вот то, с выгоревшим флагом — там дирекция совхоза. Милиция у нас в районе, в городе. Участковый наезжает временами на мотоцикле с коляской. Почта вон там. Столовая рабочая — в ней совхозные и леспромхозовские питаются.
ebooksa