— Данте, — брякнул я наобум, вспомнив из ужастиков, что имя может дать демону власть над человеком… Или наоборот?
— Данте? Ха! Пусть будет так.
— А вы?
— Доктор. Просто Доктор — для вас. Вы же не хотите назваться настоящим именем. Значит, не узнаете моё.
— Справедливо. Можно где-нибудь присесть? — спросил я, осмелев.
Доктор кивком указал мне на стул подле себя. Обычный стул с четырьмя металлическими ножками. Я аккуратно приземлил на него свое седалище, ожидая подвоха. Доктор вернулся к своему непонятному действу — кажется, он что-то шил. Перед ним лежало множество полупрозрачных пленок, одну из них он протыкал иглой по периметру.
— А что это? — прервал я затянувшееся молчание.
Доктор недоуменно воззрился на меня, и я повёл рукой вокруг.
— Мой дом, — ответил он. Непробиваемый малый.
Тогда я ткнул указующим перстом в один из кожаных мешков.
— А, это! Утробы для душ низшего порядка.
Я завис, переваривая услышанное.
— Вы, наверное, размышляете: «а к какому порядку принадлежит моя собственная душа»?
— Нет…
— А надо бы, — и он ткнул мою руку иглой. Я вскрикнул, прижимая конечность к груди, не столько от боли, сколько от страха перед неизвестным — мало ли что еще придет в голову этому экзекутору. — Ну, не нужно таких драм!
— Хорошо, хорошо! — выпалил я. — Какова моя собственная душа?
— О! Душа перерожденца. Не особо чистая, раз оказалась здесь. Это поправимо.
— А вы, стало быть, людей перерождаете?
— Я создаю ещё ни разу не рождавшихся.
На этих словах Доктор поднял с пола пустой мешок, взял мою пострадавшую руку и собрал немного крови краем мембраны.