Где-то внутри меня расправляет свои щупальца паника. Я возвращаюсь к Т-образному перекрестку.
— Джин! — кричу я, и у меня совсем нет уверенности, что мой голос звучит твердо.
— Пол?
Звук идет откуда-то сзади, из-за стены таинственно удлинившегося лаза.
— Джин!
— Что? — Похоже, она в ярости. — Где ты?
Хороший вопрос.
— Джин, просто продолжай кричать, хорошо? Я вроде как… заблудился.
— Заблудился?! Какого дьявола ты там…
— Джин, делай, что я прошу! — срываюсь я на крик.
Я в первый раз по-настоящему заблудился с тех пор, как мы попали сюда, под землю.
С тех пор как упала бомба.
— Ладно, ладно. Ты слышишь меня?
— Да, вроде. Продолжай говорить.
— Говорить? Скорее кричать.
— Ну, просто продолжай.
Я иду на звук ее голоса. Рука, в которой зажат фонарик, дрожит.
— Что мне говорить?
— Что угодно. Пой, если хочешь.
— Петь? Хоть убей, не сумею.