– Не ходите туда! – крикнули они нам. – Там на окраине села наши. Подстрелят в темноте.
– А вы кто? – спросил я.
– Пленные мы! – просто ответил один из них.
– Оттуда? – удивился я спокойному ответу.
– Да нет, нас уже полгода за собой таскают. Мы в засаду попали. Командира нашего сразу убили. А мы и выстрелить не успели, на нас автоматы наставили…
– А родом откуда? – спросил Лева.
– Я из Рязанской области, Олег меня звать, фамилия Новых. Напишите про нас, чтоб мать с отцом знали, что живы.
– И про меня тоже, – тут же попросил второй. – Паша Просиненок из Почепского района Брянской области.
– Ну и как вам, плохо? – сделав видимое усилие, спросила Ксения. Я ее поддерживал под руку. Мне казалось, что даже среди пожарищ это выглядело вполне нормальным.
– Сначала побили нас, в подвале держали… Мы боялись, что нас кастрируют. Были такие случаи в начале войны. Но ничего, терпеть можно. Обзывают всякими словами. Заставляют работать на них, ну, боеприпасы таскать, посуду мыть, здесь окопы рыли. Во – мозоли кровавые.
– А кормят как? – спросил я, стараясь найти на лицах следы голода.
– Как кормят… А что у них есть – то и нам дают. Мяса много. В полку так не давали.
– Значит, жизнью довольны и бежать не собираетесь? – мрачно спросил я приспособленцев.
– А куда? – философски рассудил Паша Почепский. – Если они не поймают, значит, попадем к нашим. А наши начнут разбираться, еще под суд отдадут, скажут: дезертиры. Нам ведь еще по полгода дослуживать до дембеля.
– Справок, что были в плену, пока не дают! – весело добавил Олег. – Да и какая разница, где перекантоваться: там или здесь? Война несправедливая, вы сами, журналисты, об этом пишете. Вы ведь из газеты, верно? Не-е, с телевидения – камера у вас.
Паша поправил свой грязный бушлат, вытер рукавом черный лоб, решительно попросил:
– Снимите нас. Пусть родичи увидят!
Они стали по стойке «смирно», выпятили животы и помахали руками в объектив.
Потом мы сели на уцелевшую скамейку возле уцелевшей стены, я достал оставшиеся сигареты, и мы все впятером закурили. Справа от нас шла стрельба, там на окраине села закрепились наши бойцы и теперь сами держали оборону. В небе что-то глухо разорвалось, будто прозвучал недалекий гром – и в облаках повисла гирлянда из семи огней, потом мы различили гул улетающего самолета. Пощипывал мороз, что-то накатило, вспомнилось, мимолетно от Рождества, от Нового года, бесшабашного прошлого, со снежками и шампанским. Огни медленно плыли на парашютах, заливая поле битвы серым безжизненным светом. Ветер относил это созвездие, тени удлинялись и медленно затухали.
– Домой бы сейчас, – не сказал – простонал Паша.