– Комплексовать?
– Извини, я неудачно выразился. Теперь время такое: неприлично называть вещи своими именами. Никто из женщин не скажет: «Я боюсь быть нелюбимой», скажет: «Я боюсь располнеть». Никто из мужчин не скажет: «Я боюсь умереть, так ничего не создав и не воплотив, даже не попытавшись рассказать, каким я был, что чувствовал, кого любил...» Скажет: «У меня бессонница и головная боль. Наверное, вчера выпил лишнего». Это просто страх.
– Страх...
– Да. Быть неуспешными, нелюбимыми, никому не нужными... Страх непризнания себя в этом мире. Страх смерти при жизни. Страх смерти после смерти. На этом острове страх отчетливее, чем где бы то ни было. Потому что здесь весело. Порой настолько, что хочется плакать. Но – негде. Разве только в комнате смеха.
Девушка вздохнула:
– И что с тобой теперь делать, Дронов?
– В смысле?
– Ты же напился! Буквально! С нескольких глотков!
– Иногда это очень скрашивает жизнь.
– Не паясничай.
– И не думал.
– Чем?
– Что – чем?
– Чем скрашивает жизнь спиртное?
– Отсутствием ответственности. Какой с пьяного спрос? Никакого. – Я с видимым удовольствием откинулся на подушки диванчика. – Пожалуй, стоит вздремнуть. Этой ночью ни тебя, ни меня уже не убьют.
– П-почему ты так уверен?
Я кивнул на полоску света под тяжелой портьерой:
– Светает.
Девушка была озадачена.
– Ты думаешь...
ebooksa