– Здравствуйте, мэм! – сказал я. – Тут, кажется, стреляют, мэм.
– Неужели? – засмеялась девушка, расценив мои слова как шутку.
На рычащем мотоцикле. Да в мотоциклетном шлеме. Она действительно могла не услышать пистолетных выстрелов.
– Я не шучу, мэм.
– Прикольно! – смеялась она. – Тут охотники? Зайцев гоняют?
И вдруг перестала смеяться и побледнела. Я проследил за ее взглядом и увидел на своей одежде кровь.
Глаза девушки округлились. Испугалась она. Я осмотрел свою одежду. Нигде нет повреждений. Значит, я не ранен. Не моя это кровь. Скорее всего, испачкался в доме Жоржа.
– Ничего страшного, мэм, – сказал я девушке и даже улыбнулся. – Но тут действительно стреляют. Теперь вы мне верите?
Она испуганно кивнула мне в ответ.
– Сегодня в роли зайца я, – пришлось мне признаться. – Совсем меня загоняли.
– Кто? Бандиты? – все больше пугалась моя собеседница.
– Нет, это возмущенные телезрители, – ответил я с серьезным видом. – Обычное дело, мэм. Бывает, разыграешь кого-то не того, а он потом гоняется за тобой с двустволкой. У меня шестнадцать одних только огнестрельных ранений, мэм.
– Вы все-таки шутите, – заподозрила девушка.
– Немножко, – не стал я ей перечить. – Я пудрю вам мозги, чтобы выцыганить у вас этот вот мотоцикл хотя бы на время.
– Покататься?
– Ну, типа, да.
– Легко! – сказала девушка. – А автограф вы мне дадите?
– Конечно! – обнадежил я ее. – Если хотите, могу даже кровью расписаться.
– Зачем же кровью? – взволновалась моя собеседница.
– Прикольно! – использовал я словечко из ее лексикона. – Я множество автографов роздал, а вот кровью чтобы – этого ни разу. И еще, если честно, – я к вам подлизываюсь. Потому что, кроме мотоцикла, я еще хотел у вас попросить все это…