Мужские игры

– Где?! Флоровский где?

– Максим Юрьевич, он с утра куда-то… Может, Власова знает, она в приемной… Юрий Игнатьевич, вам плохо.

– Власову сюда.

Наталья, перепуганная, как и все, неожиданным визитом, через открытую дверь прислушивалась к голосам в кабинете. Вбежала тотчас. Вбежала и обмерла.

– Флоровский – что, в «Возрождение» уехал?

– Юрий Игнатьевич!

– Он, спрашиваю, к Забелину поехал?!

– Да, но… Это не то, что вы думаете.

– Стало быть, вот оно что. Ступайте вон. Хочу побыть один.

– Юрий Игнатьевич, мы как раз собирались объясниться, – вскинулась было Наталья, но потерянно замолчала: сквозь растопыренные пальцы за ней наблюдали страдающие, все понявшие глаза.

Подвальчик был заполнен чуть на треть – после кризиса контингент схлынул.

– Алексей Павлович! – подбежала с неловкой улыбкой метрдотель. – Не ждали.

– Вижу! – кивнул Забелин – «персональная» его кабинка была занята, и на стене выделялось свежее пятно от сорванной таблички. Осторожный Суходел дистанциировался от вероятного банкрота.

– Это – ремонт намечаем, – неловко нашлась метрдотель. – Сейчас по соседству накроем.

– Да мы как-нибудь бочком у стоечки, – гордо отказался Максим. – Реактивные вы наши.

– По двести коньяку напузырь живенько, – обратился он к бармену… Ну, чин-чин? За несбывшиеся надежды.

Но с меланхолической этой ноты сорвался:

– Всякий раз, как доброе дело сделать норовлю, тут же и вляпываюсь. Зарекался. И вот опять, здрасте. Думал, альма-матер, наука – святое дело.

– Если можно, потише, – попросил бармен. Вскрики Максима нарушили гармонию элитарного ресторана.

– Что?!

– Извините! – Бармен успокаивающе поднял ладони – глаза громкого посетителя горели отчаянностью.