Михаил подошел к окну. Пятый этаж. Не так уж и высоко, чтобы любоваться панорамой города, но вполне приличная высота, чтобы расшибиться в лепешку.
– Ты можешь поконкретнее объяснить, в чем дело? – раздраженно спросил полковник.
Во дворе клиники стояла машина «Скорой помощи», рядом – небольшая группа людей в белых халатах. Под окном было заметно мокрое пятно. Именно сюда упал Тимашов. Некто предусмотрительный уже смыл кровь.
В мозгу у Михаила будто бы что-то включилось. К нему понемногу возвращалось его прежнее состояние.
– Я хотел узнать у него, почему он убивал людей.
Крылов удивленно посмотрел на Чертанова:
– Ты хочешь сказать, что Тимашов был серийным убийцей?!
Чертанов кивнул:
– Да.
Крылов выглядел обескураженным.
– Вот оно что… Значит, кроме Мучаева, орудовал еще и этот? Странно все это. Как же они могли совершать столь похожие одно на другое преступления? Может, их кто-то координировал? Ничего не можешь сказать, майор?
– Есть одна мысль, но ее нужно проверить.
– Хм… Ладно, проверяй. Жаль, что не удалось допросить его. Занимательная получилась бы беседа. Но почему в таком случае он не убил тебя?
Чертанов кисло улыбнулся:
– Вы, наверное, отметили, что они убивали только женщин. Причем определенной внешности. Что же касается Тимашова, то его личность уже полностью разрушена. Ему ничего более не оставалось, как только броситься вниз головой.
Полковник недоверчиво хмыкнул:
– Странное рассуждение. С чего ты это взял?
– Вам это действительно может показаться странным, но такова судьба любого серийного убийцы. В душе он хочет испытать то, что чувствуют его жертвы. Хочет испытать момент смерти. Ему кажется, что это захватывающий по своей остроте миг. Он постоянно воображает, как это происходит, в конце концов воплощает в действительность.
Чертанов отошел от окна.
– Значит, маньяка больше нет?