Наброски карандашом. Мертвые мечты.
— Мы говорили о Нанне.
Он развернул еще один лист, разгладил локтем.
— Я благодарила его за цветы в церкви.
Он водил пальцем по чертежам и молчал.
— Он прикасался к ее гробу.
Она посмотрела на свои пальцы. Старое обручальное кольцо, морщины, следы повседневной работы.
— Я прикасалась к нему.
Шелест бумаги, и больше ничего.
Как можно спокойнее она спросила его:
— Почему ты не говоришь со мной?
Его глаза оторвались от размеров, углов и срезов.
— Мы не знаем наверняка.
— Но ты думаешь, это он?
Бесконечный день. Он никогда не умел бриться чисто, а сейчас, к ночи, стал похож на несчастного медведя, потерявшего дорогу обратно в лес.
— Пусть этим занимается полиция.
Ее руки взметнулись над столом, смели чертежи дома, который они никогда не увидят.
— Полиция?
Слезы в ее глазах, гнев на лице.
— Да. Полиция.