Внезапно на него наваливается усталость, которую он не испытывал никогда в жизни. Происходящее перестает его интересовать.
– Привет, Джимми.
Тот смущенно улыбается в ответ.
– Вижу, ты в порядке.
Джимми кивает.
– Хорошо. Береги себя.
Джимми засовывает руку в карман, неуклюже достает пачку снимков и протягивает их Йоханссону.
– Фотографии, – пылко произносит он. – Фотографии.
Йоханссон берет из его рук пачку. А почему нет? Первый снимок сделан на стоянке автоприцепов, на втором улыбающийся мальчик бежит по гостиной к камере, на третьем свадебная церемония.
– Откуда у тебя это, Джимми? – спрашивает Йоханссон, хотя уже знает ответ.
– Мои, – гордо отвечает тот.
– Твой сын? – Йоханссон кивает на фотографию.
Джимми с гордостью улыбается и выуживает из пачки еще один снимок.
– Мой дом.
Это тот же самый дом. Дом в Марлоу.
Здание новое, но стилизовано под старину. На заднем плане устремленные ввысь башенки, в стороне оранжерея с рамами из дорогой древесины, живая изгородь, спускающиеся к газону ступеньки. Йоханссон уверен, что дом именно тот, хотя видел его лишь однажды в темноте, восемь лет назад. На снимке не видна река. На следующей фотографии запечатлена стоящая на крыльце пара. На женщине голубое платье. У нее милое лицо, а ведь при встрече она едва окинула его взглядом. Она смотрела только на Салли.
Рядом с ней стоит мужчина. Чарли Росс.
– Ты знаешь его, Джимми? Он твой друг? – Джимми молча смотрит на снимок. – Ты знаешь, где он сейчас живет? – Глаза парня расширяются, и он приоткрывает рот. – Не смей никому говорить, где он живет. Ни мне, никому, ладно?
Джимми смотрит на него с сомнением.
– Вот, держи. – Йоханссон вкладывает фотографии ему в руки. – Береги их.