Неоновые росчерки

— Да, стресс, — с невинным видом пожал плечами, Тимофей. — в моем баре убили человека, которого я достаточно хорошо знал. Это, что не стресс?

Я внимательно смотрела на лицо Тимофея и пыталась понять, врёт он или говорит правду.

В этом доме порхали стаи десятков и сотен воспоминаний, но все они были слабыми. Они остались от людей, что жили здесь когда-то, но прошло слишком много времени, и их даже их воспоминания уже представляли собой лишь едва слышные и с трудом различаемые бледные тени.

— А квартиру-то вы зачем продали? — спросил Корнилов.

Горн пожал плечами.

— Я уже давно собирался это сделать… хотел купить новую, в более престижном районе.

— Вам не по душе Коньково? — усмехнулся Стас.

— Ну, есть же районы лучше…

— Согласен, — кивнул Стас.

Стас Тимофею не верил, да и я, если честно, тоже не особо.

— А что это у вас там, на полу? — Стас вдруг указал своей черной ручкой на пол, возле старого, накрытого покрывалом фортепиано.

— Где? — не понял Тимофей. — Вы о чем?

— Вон там, видите? Это похоже грязь… или на землю, — Стас поднялся с дивана и подошел к нескольким маленьким растоптанным кучкам земли.

Горн, помедлив, тоже подошел к нему.

— А-а это… — от меня не укрылось, как Тимофей начал снова заметно мямлить и говорит с пугливой неуверенностью.

Стас, надо полагать, это тоже заметил.

— Это… я… ну-у… натоптал с этого… — чем дальше говорил Тимофей, тем больше он запинался и волновался. — Это земля с огорода.

Последнее слово он произнес очень тихо, как будто желая, чтобы Стас его не услышал.

Корнилов пару секунд глядел в лицо Тимофею. Горн начал краснеть.

— Давайте-ка взглянем на ваш… огород, — внушительно проговорил Стас.