— Конечно нет, — засмеялась Юля.
— А вы не знаете, кто меня вызывает? — спросил Кольцов.
— Я не могла объяснить по телефону. Но мне все ясно. Вас вызвал Ачкасов, — сказала она.
— Зачем я ему понадобился? — удивился Кольцов.
— Не знаю. Могу только предполагать: что-нибудь связанное с вашими записями.
— А как ему стало о них известно?
— Я показала.
— С какой стати?
— Вы же отдали их в полное мое распоряжение…
Кольцов задумался: «А может, она права? Может, именно так и надо было?» — и в первые за время, пока они мчались по улицам, с любопытством посмотрел на город.
Москва, как всегда, была людной, по-осеннему немного мрачноватой, старательно вымытой частыми дождями. В глубине площади Тургенева Кольцов увидел тополя бульвара. Его поразило обилие на них зеленой листвы. «Наши давно уже все облетели», — вспомнил он и снова спросил Юлю:
— Долго я тут пробуду?
— Это мне неизвестно.
— Жаль. Дома сейчас дел по горло, — посетовал Кольцов. — Кстати, к тем старым записям у меня появилось кое-что дополнительное. Захотите взглянуть — покажу.
— Даже обязательно, — оценила предложение Юля.
В гостинице «Россия», как и предполагала Юля, свободных мест не оказалось. Не повезло Кольцову и в «Минске», и в «Пекине», и в «Украине».
— А где размещается Ачкасов? — спросил вдруг Кольцов.
— Отсюда недалеко.
— Тогда забросьте меня на вокзал, попросил Кольцов. — Махну-ка я к брату Володьке в Есино. Он — летчик. Живет в городке.
— А может, вас устроит такой вариант: не к вашему брату, а к моему? — предложила вдруг молчавшая до этой минуты Ира. — У меня брат — художник. До нового года будет в отъезде. Квартира его на Арбате пустует. Занимайте.