— Я с ним вообще не дружу. Так, один из многих приятелей.
— Почему с самого начала вы не хотели сказать правду?
— Рафик мне сам признался, просил никому не говорить, что ключи были у него, и я считал непорядочным…
— О порядочности потом. Может быть, вы в чем-то были зависимы от него?
— От Рафика?
— Ну да. Не от Айриянца же, надеюсь.
— Ничего такого между нами не было. В чем я мог от него зависеть?
— Он вас не запугивал?
— Чего мне его бояться?
У оркестрантов отдых, и Мадатов направляется к нам: решил, что Титаренков устроился с одним из своих многочисленных приятелей. Статист, неожиданно получивший самостоятельную роль, — смуглолицый парень, мелко вьющиеся, как у барашка, волосы росли чуть ли не от бровей.
Он подсел к Титаренкову, а глаза какого-то грязносерого цвета, словно присосками, впились в мое лицо. С этим, пожалуй, здесь беседовать не стоит.
— Познакомьте нас, Валентин Матвеевич, — попросил я.
Титаренков, сосредоточенно разглядывавший скатерть, невнятно произнес:
— Рафик Мадатов, музыкант, а это… — и будто бросаясь в ледяную воду, — товарищ из уголовного розыска.
На этот раз «присоски» вцепились не в меня, в Титаренкова.
Как нельзя вовремя подошла официантка:
— Ваш приятель пришел? Что будем заказывать?
— Нам, пожалуй, уже ничего не надо, — ответил я, поднимаясь: — Мы уходим.
— Как так уходите?! — Терпение моей девочки-официантки, кажется, лопнуло. — Это что же такое, под ничего места занимать, это ж…
— Не болтай, товарищ из милиции, уважаемый товарищ… — прекратил ее возмущение Мадатов.
ebooksa