– А вы разбираетесь? – ахнул художник.
– Не сразу, но разобрался. Нашёл нужные книги, изучил устройство. И оказалось, что попросту с неё сняли ремень один: видимо, когда жители городка поняли, что проигрывают, они не успевали её основательно сломать, просто вывели из строя. Я сделал нужный ремень, и оказалось, что она работает. И все эти годы я проведывал эту электростанцию, периодически смазывал её…
– Но почему вы не сказали никому? – опять удивился художник.
– Но меня никто ведь и не спрашивал! Да и кому она была нужна? Все научились обходиться без электричества. Да и вырабатывает она его так мало, что хватило бы разве что только для семей членов Совета…
– Тогда я вас понимаю! – художник благодарно прижал руку к груди.
– Постойте, ну ладно электричество… – вмешался в разговор путешественник, – но ведь нужен был ещё и передатчик – голос-то откуда?
– С холма, – всё так же спокойно ответил пастух.
Художник схватился за сердце, но спросить ничего был не в силах.
– Там есть всё: и приёмная аппаратура, и передающая. Всё старое, конечно, и большинство вышло из строя. Но кое-что удалось восстановить. Там во время войны был наблюдательный пункт, и именно оттуда подавался сигнал тревоги в наш город, если приближались враги. И эта дизель-электростанция именно для него и была сделана, как резервная. А когда разрушили основную электростанцию в долине, она стала единственной. В общем, вот эту радиорубку я и использовал.
– С ума сойти! – выдохнул художник. – Это восхитительно! Значит, вы поставите эти научные достижения на службу нашему обществу, когда у нас наступит новая жизнь?
– У нас не наступит новая жизнь, – грустно улыбнулся пастух. – Раз они вновь начали с погромов и убийств… Эти люди просто хотят сменить одних вождей на других, они не знают другой жизни и не умеют жить по-другому.
– Да, кстати, новый вождь там, кажется, уже появился, – заметил мужчина.
Старик пожал плечами:
– Значит, здесь всё как в замкнутом круге.
– Но вы могли бы этот круг разорвать! – не унимался художник.
– Боюсь, что я уже не в силах… – пастух помолчал, потом повернулся к путешественнику. – И вас я очень прошу, никогда сюда не возвращайтесь, а когда попадёте обратно в ваш мир, никому ничего не рассказывайте о нашей стране.
– Но почему?
– Потому что когда люди узнают, как мы тут живём, они захотят нас спасти. А нет ничего хуже, чем иноземцы, пытающиеся кого-то спасти. Они сделают ещё хуже. Дайте нам самим вымереть!
Вскоре они домчались до дома пастуха. Хижина наполнилась счастливыми детскими криками. Мальчик поочерёдно вис на шее то у мамы, то у папы, взрослые ревели и лезли целоваться, пастух с художником деликатно стояли в сторонке и тоже втихомолку роняли слёзы.
Когда воссоединившееся семейство немного успокоилось, художник попросил несколько минут, чтобы сделать им прощальный подарок. Рассадил всех у окна, в которое уже падали закатные красные лучи, залез в бездонные, как казалось, карманы сюртука и извлёк из них походный набор: кусок бумаги, несколько кусочков графита, маленькую кисть и перочинный нож. Отложил графит в сторону и внезапно полоснул ножом по своей левой ладони под дружный испуганный возглас пришельцев. Затем быстро, пока не запеклась кровь, начал макать в сжатую ладонь кисть и рисовать.
ebooksa