Диета для камикадзе

Дом Сергея Кузьмича мы нашли очень легко. Пчела, нарисованная на воротах, послужила нам ориентиром. Миленькая такая пчелка с коромыслом на плечах. На концах коромысла – два бочонка с медом.

– Кажется, этот дом.

Никита собрался выйти из машины, но я его остановила:

– Посиди здесь, отдохни. Меня предупредили, что пчеловод жутко боится налоговых инспекторов, – придумала я на ходу.

Вообще-то у меня нет тайн от мужа, но если я скажу об истинной причине этой поездки, то придется признаться и в том, что я укрываю Юру на даче наших общих знакомых.

– А я похож на налогового инспектора? – удивился Никита, разглядывая себя в зеркале и заодно поправляя непослушную прядь, которая по мере отрастания всегда торчит в сторону, как бы он ее не укладывал феном.

Мой муж следит за собой. Не было дня, когда бы он вышел из дома, не вымыв голову и не уложив волосы феном. Костюмов у него пять. Раз в неделю я их глажу, чтобы не напрягаться каждый день. Муж обожает стрелочки на брюках – я научилась их отпаривать. Свитера, сорочки – все должно быть безукоризненно выстирано и выглажено. Не приведи господи, мне одну сорочку повесить на другую – помнется! Иногда я ловлю себя на мысли: не слишком ли я много времени уделяю его одежде, ведь вокруг столько молоденьких студенток, которые не прочь заполучить молодого доцента.

– В костюме и галстуке – да! Извини, но деревенского человека ты можешь испугать.

– Правда? Нет, если считаешь, что я могу ввергнуть кого-то в дикий ужас, – с обидой произнес Никита, – то иди одна. Я тебя подожду в машине.

Я поискала на воротах звонок. Не найдя кнопки, постучала. Тут же из-за забора раздался грозный лай. Судя по всему, собачка у хозяев была не маленькая и отнюдь не ласковая.

– Ашер, фу! – через какое-то время услышала я мужской голос. – Кто там?

– Мед продадите?

– А чего ж не продать, если человек хороший?

Скрипнула калитка, и предо мной предстал сухонький и низкорослый мужичок. Мои губы непроизвольно растянулись в улыбке. Соломенная шляпа с широкими полями делала мужчину похожим на старичка-боровичка. Холщовые широкие штаны и ситцевая рубаха навыпуск как нельзя лучше дополняли деревенский образ.

– Ну заходи, красна девица, – окинул меня взглядом хозяин.

– Вы Сергей Кузьмич? Мне о вас рассказывали. Мед хвалили.

– Не соврали: мед у нас вкусный. Честный. Ни грамма сахар, ни грамма крахмала. Можете проверить. Только я не Сергей Кузьмич, – помрачнел он, очевидно, боясь, что я откажусь у него покупать.

– Как не Сергей Кузьмич? – опешила я.

Неужели я ошиблась воротами, и теперь придется купить мед здесь, а потом еще искать дом Иванова и покупать мед у него?

– Я Николай Кузьмич, а брат мой, Серега, в больнице. Вот не повезло ему!