— Неуёмный какой…
— Где она?! — я пытаюсь кричать, но вместо этого голос пропадает совсем, теряется в хрипе.
— Где? — плечи старухи взлетают вверх — Да там, где ей быть положено, там и есть. У Батюшки, где все души… — она поднимается из-за стола.
— Какие… — снова хрип, и вдруг — нормальный голос, — Какие души?!
— Да мёртвые же, милай, мёртвые.
Сначала я перестаю понимать, о чём идёт речь. Какие мёртвые? Но потом до меня доходит смысл её слов.
— Ты… ты её… карга старая! — я в который уже раз хочу встать. Мне кажется, что от напряжения у меня сейчас лопнут и вытекут глаза, но… всё, чего я добиваюсь — какие-то судороги. Становится больно дышать.
— Я? — хохочет старуха. Вдруг она оказывается на голову выше, чем была. И стоит уже почти вплотную ко мне, загораживая свет. Всякое подобие улыбки бесследно исчезло с её лица, — Это твоя Ярослава меня чуть со свету не сжила! Навья она! Навья!
Огромное лицо старухи падает прямо на меня.
Незнакомая улица. Ветхие двухэтажные дома плотно стоят по обе стороны дороги. Голые деревья тянутся вверх, к солнцу, чёрными фалангами ветвей. Весна?
По тротуару идёт Яра. Мне видно только её спину, но сомнений быть не может: это — она. Вот она остановилась у бордюра и оборачивается в мою сторону. Яра!
Она меня не видит, смотрит куда-то мимо, потом отворачивается и начинает переходить дорогу. Она идёт наискосок, к асфальтовому выступу автобусной остановки на той стороне. Я вижу, как покачивается в такт шагам сумочка на её плече. Замшевая сумка с длинной бахромой.
Больше на улице ни души.
Внезапно я ощущаю что-то… что-то сейчас случится! Надо крикнуть… предупредить! Я кричу, но, почему-то, не слышно ни звука. А это уже близко. Что там — близко! Оно уже рядом! Почему я не могу крикнуть?
Я занят этим вопросом и пропускаю момент, когда на дороге появляется машина. Она несётся так быстро, что я не успеваю заметить марку. И всё остальное происходит быстро. Слишком быстро.
Ярослава даже не успевает оглянуться. И закричать. А я… я только успеваю заметить, как отлетает далеко в сторону сумка, обшитая бахромой. И как с воем тормозов летит юзом машина.
Звонок в дверь. Знакомый доисторический телефон на тумбочке. На гвозде висит связка ключей.
Сначала я слышу шаги, потом уже вижу — старуха. Она открывает дверь.
Здравствуйте, — голос у парня низкий, уютный, но какой-то грустный, — Вы — Клавдия Васильевна?
— Она самая, — голос старухи похож на её лицо: такой же сухой, ломкий.
ebooksa