— Маш, я не собирался ничего делать. Я просто… Черт, я просто тебя поцеловал.
Машка икнула.
— Маш, я не собирался ничего тебе делать. Услышь меня! Дальше поцелуя не зашло бы.
Мигрень вернулась. Димка отступил ближе к окну, чтобы сойти с ковра, в случае если у него опять пойдет носом кровь.
— Зачем ты?.. — прошептала Машка.
Он с усилием усмехнулся, не зная, как ответить на этот вопрос. Придумывать что-то внятное прямо сейчас не было сил, а правда заключалась в том, что он решил доказать, что он лучше Крестовского, классный парень и вообще… Но звучало это так тупо, что вслух Димка произнес:
— Не знаю.
Машка нервно рассмеялась. Смех перешел во всхлип.
— Уходи, Дим. Пожалуйста, — негромко попросила она.
— Хорошо, — кивнул Димка и вышел из комнаты.
Стараясь не делать резких движений, он забрал из кухни толстовку, оделся, обулся и успел снять с крючка куртку, когда Машка все-таки вышла его проводить.
Она стояла чуть в стороне, глядя на него настороженно, будто он вправду был маньяком.
— Ничего бы не было, — устало сказал Димка.
— Не делай так больше, — попросила Машка.
— Не буду, — непослушными губами усмехнулся Димка. — Давай сделаем вид, что я не приезжал. Букет можешь выкинуть в окошко.
Ему самому казалось, что он говорит заторможенно, будто пьяный. Оставалось надеяться, что со стороны это так не выглядело.
Машка тоже усмехнулась и покачала головой:
— Букет красивый, и он ни в чем не виноват.
— Ладно, — через силу улыбнулся Димка.
Что-то объяснять было бессмысленно. Надеяться на прощение — тоже. Впрочем, об одном он не мог не спросить: