— Мне нужно видеть Якова Казакова, — сказал я. — Сообщите, что приехал Михаил Мурашко из Минска.
— Ждите! — кивнул он и исчез за дверью. Обратно вернулся вместе с Казаковым.
— Здравствуйте! — он пожал мне руку. — Идемте!
Казаков отвел меня в закуток в павильоне.
— Понадобились паспорта? — спросил, когда мы оба сели.
— Нет, — покачал я головой. — Деньги. Помнится, привозили мне тридцать тысяч долларов.
— Вы же отказались, — хмыкнул он. — Я переслал деньги в Израиль, где они ждут вас на банковском счету.
Плохо.
— Тогда сделаем так, — предложил я. — У меня с собой сберегательная книжка на предъявителя. Там пятьдесят тысяч советских рублей. Вам они пригодятся. Поменяю на доллары по любому курсу.
— Незаконными финансовыми операциями не занимаемся, — холодно ответил он. — Извините, но помочь не могу.
— Что ж, — сказал я, вставая. — Прощайте, Яков! Но запомните. Когда вам было трудно, я помог. Денег не просил. Когда проблемы возникли у меня, получил отказ. Я этого не забуду.
— Погодите! — он схватил меня за рукав. — Объясните толком: для чего вам валюта?
— Уезжаю из СССР.
— Почему не хотите израильский паспорт?
— С ним меня арестуют в аэропорту. КГБ известно о моей встрече с вашим шефом в Минске. С вами — тоже.
— Все так плохо? — спросил он.
— Да, — кивнул я.
— Как же вы уедете?
— Есть возможность. Но нужна валюта.
— Подождите меня здесь.