Месма

— Увидишь, — улыбнулась Августа мрачно.

Прохор Михайлович счел благоразумным промолчать. Он приступил к работе.

— Так… Августа, голову немного наклони! Чуть-чуть. Вот так! Плечи развернуть… Пожалуйста, смотри сейчас в объектив… Так… Снимаю!

Сделав снимок, Прохор Михайлович хотел было по своему обыкновению сказать «Хорошо!» или что-то в этом роде, однако язык у него не повернулся.

— Все… — буркнул он неопределенно. — Ты довольна?

— Погоди… Еще не все, — сказала людоедка. — Я хочу еще! Теперь сделаем вот так…

Августа занесла нож над мертвой головой жертвы и слегка погрузила кончик лезвия в бледный гладкий лоб. Из пореза показалась кровь, которая медленно начала выступать, выползая на лоб и потянувшись к глазной впадине. Это была мертвая кровь. Она выглядела почти черной и ее нехотя растягивающаяся по бледно-неподвижному лицу мертвой головы полоска все больше напоминала большого ползущего дождевого червя. Августа повернула свое безупречно правильное лицо к фотографу.

— Ну, чего застыл? — спросила она резко. — Снимай.

Прохор Михайлович послушно щелкнул фотоаппаратом.

На лбу у него обильно выступил холодный пот, и он, вынув из кармана платок, судорожно обтер лоб и виски.

Августа повернула голову Гущина лицом к объективу. Теперь она положила свои длинные пальцы на лоб мертвой головы, придавив ее к крышке тумбочки, а нож, зажатый в правой руке, воткнула голове в затылок. Стальное лезвие пронизало голову насквозь и вылезло изо рта, звякнув по зубам и раздвинув мертвые посиневшие губы. Нож торчал теперь изо рта убитого лейтенанта, будто блестящий острый язык.

— Снимай! — приказала Августа остолбеневшему от ужаса фотографу.

— Августа… — пролепетал Прохор Михайлович. — Что ты делаешь… Августа…

— Играюсь, Прохор! — весело воскликнула она. — Не видишь, что ли? Я играюсь со своей жертвой, и никто не сможет помешать моей забаве — правда, Прохор? Ты тоже не можешь…Снимай!

Прохор Михайлович снова безропотно выполнил ее команду. Августа еще немного побаловалась мертвой головой, вонзая в нее нож то с одной стороны, то с другой, то спереди, то сзади. В результате лицо лейтенанта оказалось истыканным и изрезанным ее ножом до полной неузнаваемости. Крови однако было очень мало, ибо принесенная Августой голова уже оказалась практически обескровленной. Когда же все эти жуткие манипуляции с куском мертвой плоти наконец-то наскучили Августе, Прохор Михайлович пребывал уже в предобморочном состоянии. И вообще к концу этой дьявольской фотосессии он был ни жив, ни мертв.

Наконец Августа засунула изуродованную голову лейтенанта в принесенный ею холщовый мешок и небрежно бросила его на пол возле подвальной двери.

— Ну довольно, — благодушно заметила она при этом. — Где тут у тебя рукомойник?

Прохор Михайлович только кивнул в сторону комнаты, служившей ему спальней.

Августа вошла туда, и вскоре послышался звук льющейся воды.

Она вышла из комнаты, вытирая свои длинные пальцы Прохоровым полотенцем как своим собственным. Но фотомастеру было не до таких пустяков. Он еле-еле держался на ногах. Августа остановилась и внимательно посмотрела на него.