Степанових хлопців догнали і повбивали ординці.
Їм не вдалось утекти.
Понівечені тіла аж надвечір закопали запорожці: боягуз не боягуз — ховати всіх треба.
Та ж ніччю вони повставали з могил своїх і пішли ближніми хуторами, лякаючи запізнілу молодь.
Шукали Максима…
VІ
Ви коли-небудь бачили, як страчують упиря?
Це, поза сумнівом, — незрівнянне видовище.
Десь за півгодини до світанку смертнику вішають на шию православний хрест — той, що ним іще вчора правили службу. Смертник корчиться в муках, падає на землю, звивається, як гадина, його підіймають — тягнуть до ешафоту.
Навкруги — юрби людей.
Сміються, глузують, плюють йому в обличчя.
Смертника повісять, але він не помре від цього.
Він чутиме, як хруснуть шийні диски, як на хвильку паралізує тіло.
Як буде скандувати юрба…
Кілька найдовших митей у його житті, і шкіра почне тліти від дотиків перших променів сонця, що сходить.
Смертник згорить заживо.
Інквізитор завжди правий — це знає будь-хто із в’язнів таємних тюрем Святого Престолу по всій Європі. Будь-яка молода відьмочка чи згорблений старий проповідник — будь-хто.
Хтось із великих сказав колись про тих нещасних: «Життя, вбите в слово — єретик». Це — десята доля правди.
Той час був часом непристойного збочення побожності й віри. Час, коли місію Христа прирівнювали до масових убивств невірних, до страшних, всепоглинаючих мук.
До смерті.