Зайка

– Саманта, ты в порядке?

– Да. То есть нет.

– Это все наркотики, да?

– Что?

– Сначала ты шарилась по автовокзалу, потом по железнодорожному, потом тот странный дом, потом опять автовокзал, теперь ты выбежала из машины посреди улицы и побежала за кем-то. Это был дилер? Да и, честно говоря, выглядишь ты… Ну типа как будто ты под чем-то. Я не осуждаю, просто…

– Дело не в наркотиках, Иона, честно. Я просто… потеряла кое-что.

– Вот черт. А что именно?

Он так искренне переживает. И видно, что из добрых побуждений. Но я не могу ему рассказать. Мне не хватит духу, я не смогу подобрать слова.

– Книгу, – говорю я.

– О, сочувствую, Саманта. Она типа любимая? Та, которую всюду носишь с собой, и все такое?

– Да.

– Так, может, съездим в книжный магазин? Может, мы найдем ее там?

– Ее там не будет.

– Ты уверена? Книжные здесь ничего, в городе же полно студентов. Можем объехать все, если хочешь. Только меня туда не пускай, а не то…

– А не то ты сорвешься и скупишь там все.

Он улыбается. Так по-доброму и открыто, что мне хочется плакать.

– Иона, прости, правда, я заставила тебя ездить со мной повсюду, еще и под дождем…

– Саманта, да я же все понимаю. Книги – они как старые друзья. Когда я торчал тут летом, всюду таскал с собой четыре или пять штук.

– Ты провел здесь все лето?

– Ага. Ну в смысле я уезжал на неделю навестить своего дядю в Ванкувере, но вообще да. Мне кажется, у меня тогда даже колпак немного полетел. Я кошку спер.