Зайка

Мы сидим в машине, которую он сам называет Китом. Иона плетется на скорости примерно пять миль в час, курит и блаженно улыбается, глядя на дорогу. Из колонок доносится какой-то странный джаз – какая-то смесь из скрипов и звуков горна.

– Надеюсь, тебе музыка не мешает?

– Нет.

На самом деле мне хочется достать диск и выбросить в окно, но перед этим еще и сжечь.

– Я обожаю джаз, – говорит он.

Мы съездили на автовокзал, затем к дому Авы (ее там не оказалось), а потом снова на автовокзал.

– Ты уезжаешь из города, Саманта?

– Да. Не знаю. Может быть.

– А куда?

– Пока не знаю.

– Спонтанное путешествие? Это круто.

Но ни на автовокзале, ни на железнодорожном ее не оказалось.

– Что, решила не уезжать? – спрашивает он, когда я возвращаюсь в машину после пары кругов вокруг вокзала.

Я киваю, глядя в лобовое стекло.

– Клево, Саманта, я рад. Ну что, куда теперь? Не хочешь попить чаю? Я думаю, ты могла бы…

– Слушай, а мы можем еще немного поездить?

Не могла же она уехать в такую погоду, верно? А потом я вспоминаю июньские муссоны. Мы тогда напивались до беспамятства у нее на крыше. И она подставляла лицо ливню так, словно это были яркие солнечные лучи.

Пойдем, погуляем, предложила она.

Ты что, блин, прикалываешься?

Но она уже убежала.