Мозг снова начало лихорадить. Без конкретики, а так... на нервах. Постоянно крутилось: «Подарок. Нужен подарок», забивая все иные мысли.
— Мужчина! Будем ехать или как? — напомнил о себе таксист.
Сказал — словно кнутом хлестнул.
— Да. Конечно… — печально ответил Серёга и понуро взялся за дверную ручку автомобиля. Суровая реальность и чувство ответственности брали своё. — Поехали.
Домашний адрес называть не стал. Попросил остановиться на проспекте, у цветочного магазина. Не с пустыми же руками возвращаться.
Едва выбрались на дорогу, снова зазвонил смартфон.
Лана.
— Алло...
— Подарок выбрал? — сходу взяла быка за рога букинистка.
— Нет... Не срослось.
— Цветы?
— Сейчас куплю...
— Не нужно. Что ты там купишь? Три розы и две гвоздики? Жди. Я тебе привезу. У подруги оранжерея есть. Будет тебе букет достойней достойного.
— Да я...
— Нет. Это не днище, — словно прочла вертящееся на языке у Иванова женщина. — Дна в своём моральном падении ты ещё не достиг. Надеюсь. Это дружеская помощь. Без обязательств. Всё. Хватит болтать. Ровно в восемь под подъездом. Да. Я знаю, где ты живёшь.
Из динамика послышались короткие гудки — разговор закончился.
Даже со стыда сгореть не получалось...
Остановка... Вечерние огни города... Подземный переход на другую сторону проспекта... За ним, во дворах – дом…
19.45
***