— И красный клен.
— И дикий виноград на забор пустить, - вслух размышляет Антон, вряд ли осознавая, что прижимает меня так сильно, что приятно сводит плечи. - Клумбы твои, дурацкие...
— Альпийские горки! - В шутку топаю ногой. Он же нарочно кривляется. - И пруд... с китайскими карпами.
— Да и обычные сойдут, будем коптить осенью. - Поправляет сверток с котом, который держит одной рукой. Из крохотного отверстия в теплой ткани загадочно блестят два кошачьих глаза. - Как закончатся праздники, малыш - поедем выбирать участок. Здесь весь этот хлам не поместится.
Я знаю, как он относится к детям.
Как, несмотря ни на что, ценит свою свободу даже в браке. Как любит этот дом. И что значит этот шаг.
Потому что дом, который пока существует только на бумаге, будет нашим. И там есть детская.
Остальное - просто испорченный телефон.
За всей этой, как любит шутить Антон, ванильной радостью, я чуть не забываю вручить мужу свой подарок. Хоть теперь делать это ужасно стыдно, потому что после кота и дома, то. над чем я старательно трудилась последние дни, кажется настоящей глупостью.
Но все же.
Потихоньку, как маленький ребенок, который хочет поймать за бороду Деда Мороза, достаю блокнот в твердом переплете. В нем нет ничего необычного: купила в канцтоварах еще пару недель назад, потому что старый закончился, а я люблю делать писательские заметки от руки, потому что не всегда получается записать свалившуюся на голову идею на диктофон. Пару раз делала это в метро, и после того, как окружающие начали коситься, словно на умалишенную, поняла, что, пожалуй, повторить это меня заставит только очень острая необходимость или травма руки.
Но за всеми заботами и новыми хлопотами блокнот так и остался неиспользованным.
И пригодился.
— С Новым годом, муж, - говорю тихонько, повторяя его трюк с котом: забираю сверток и передаю блокнот. - Это просто глупость. Извини. Совершенно не что-то равноценное тому, что ты сделал для меня.
Антон берет блокнот, с любопытством вертит в руках и после моего кивка отстегивает магнитный «замок».
Читает.
Закрывает блокнот.
Проводит языком по губам, долго молчит, и снова открывает.
— «Любимому мужу. Спасибо, что научил меня жить...» - читает вслух - и мне кажется, что ровно перед троеточием его голос чуточку меняется. Как будто даже моего непробиваемого циника пробила обычная человеческая сентиментальность.
— Это моя новая книга, - говорю я, когда муж смотрит на меня с явным желание услышать комментарии. - Первый раз пишу не фэнтези. Очень страшно. Это книга... Она о тебе. И для тебя.
ebooksa