Точно не уставшему и задолбаному на работе мужчине.
Дорога до моей маленькой съемной квартиры - тягучая, цвета праздничной иллюминации и под звук «Last Christmas* Джорджа Майкла, которая разносится из динамиков аудиосистемы.
Я не выпускаю телефон из рук.
И не даю экрану погаснуть. Делаю что угодно, чтобы он только не выключался. Боюсь - хоть это и против любой логики - что сообщение, которого ждут, как манны небесной, просто не сможет пробиться в «темный» телефон через хитросплетения лабиринтов сотовой связи.
В этом нет логики.
Только мое болезненное желание.
Таксис помогает мне достать из багажника дорожную сумку. Вторая - маленькая и спортивная - висит у меня на плече.
Я знаю, что чуда не будет.
Но все равно зачем-то нахожу взглядом свои окна. Они не могут «гореть», потому что у Антона нет ключей.
Но все равно, может быть... Он нашел квартирную хозяйку, придумал что-то, убедил ее миллионом слов и ждет меня?
У меня немного подкашиваются ноги, пока поднимаюсь по ступеням до лифта. Нажимаю кнопку нужного этажа.
Поднимаюсь, мысленно уговаривая себя ни на что не надеяться.
Антон работает. Он не из тех мужчин, кто нарочно корчит занятого, чтобы сделать неожиданный сюрприз.
Но мне так отчаянно этого хочется, что никакой голос разума не выживает в громком шторме острой как никогда потребности.
Трясущимися руками и только со второй попытки справляюсь поочередно с верхним и нижним замком.
Открываю дверь, но не могу переступить через порог, потому что там темно и холодно.
Говорят, люди радуются, когда после долгого отсутствия возвращаются домой и у них даже выделяются «гормоны счастья», когда в первую секунду громко и с размаху вдыхают знакомый аромат дома.
Я ничего не слышу и не чувствую. Вообще ничего.
Просто топчусь на пороге, собираюсь с силами и все-таки делаю шаг.
ebooksa