Кроатоан

Сил больше нет.

За несколько секунд до пленения руки Фатимы — это суетливые пауки, ощупывающие трубки, линзы и трехногие штативы. Движения рук — стремительные и мелкие, как будто поэтесса решила разобрать на части все приборы в обсерватории. Дело, однако, в том, что ей не удается ничего разобрать, да она даже и не пытается: вот Фатима хватает линзу, вот кладет ее обратно, потом что-то отвинчивает и деталька разбивается о деревянный пол, между ее босых ног, и вот она занята уже новым прибором. Фатима полностью ушла в свою работу, а между тем за пустыми окнами деревянной обсерватории уже занимается рассвет.

Фатима не помнит, когда поднялась на второй этаж, да и не задается таким вопросом. Не помнит она и как сбросила с себя последние одежды, как наступала на стекла и резала в кровь босые ноги. Все, что интересует девушку (точнее сказать, ее руки), — это открывать и закрывать, отвинчивать, откладывать в сторону и прикладывать обратно. В результате этих лихорадочных манипуляций Фатима сломала ноготь на указательном пальце, и кровь из него капает на кровь, сочащуюся из ее ступней.

Но не болит, ничего не болит, ничего, ничего.

Когда девушку обволакивают пухлые руки, предмет, который она держала (это был телескоп), с грохотом падает на пол, увеличивая количество обломков.

— Ой… Фати… Фати…

Обращенный к ней голос, принадлежащий парню, который ее обнимает (или держит), — мягкий, женственный, окрашенный светлой печалью. Толстяк тяжело отдувается, как будто чем-то взволнован. Ее руки продолжают трепыхаться в воздухе, требуя новых исследований. На полу валяются стекла, под ногами собралась лужа крови.

— Осторожней, Фати… Не наступай… Фати!.. Нет! Что ты делаешь?..

Руки ее отыскали новый объект: штаны, тонкая влажная ткань, шнурок, за который можно тянуть, обилие рыхлой плоти, лишенной растительности, половой член, яички. Руки погружаются, впиваются, сжимают хватку. Рядом с ней слышен жалобный голосок: «Фати, ты делаешь мне больно». Руки исследуют, ощупывают — неутомимые насекомые, покрытые кровью. Чужие руки мешают и давят. Испустив несколько стонов, обволакивающая ее жертва обездвиживает ее, словно гигантский медвежий капкан; только пальцы продолжают вертеться в пустоте.

Парень наваливается на нее всем своим весом, и вот они падают на пол вместе с градом из трубок, окуляров и треног. Стекла ранят обнаженное тело Фатимы, но ее ладоням до этого нет никакого дела. Прижатые к полу, они распахиваются, точно две пасти. Вот они нащупали какой-то штатив, вот тянут за его ножки, разворачивают и стучат. У этих рук нет ни разумения, ни цели, есть только алчная потребность в жестикуляции без направления и умысла. «Фати», — пищит голосок у нее над ухом, а руки ее продолжают тянуть, вертеть, разъединять — безостановочные и безрезультатные движения вышивальщицы.

Так продолжается до тех пор, пока кто-то или что-то не вырывает из ее пальцев разломанный штатив и не накрывает руки тряпкой. Пальцы тянут, мнут и комкают ткань… Что-то опускается ей на нос и рот, теперь они заткнуты. Массивное бедро прижимает обе ее ноги к полу. Девушке не хватает воздуха, она извивается под этой тяжестью — но не из-за желания вздохнуть.

«Фати, — слышится в темноте. — Я тебя люблю».

Когда Фатима открывает глаза, она чувствует, что ее по-прежнему обнимают. Она лежит, свернувшись на полу, все еще раздетая, но тело ее укрыто грязным больничным халатом. Свет в комнате тусклый и серый, он струится откуда-то из-за спины. В этом свете девушка различает кровоточащие порезы на своих ногах. Потом она подносит ладони к глазам. И испускает безутешный вопль. Почти все ногти обломаны, несколько фаланг стерты до мяса. Ее длинные тонкие пальчики, так привычно державшие фотокамеры и ручки с красными чернилами, ее умелые холеные пальчики — где они?

Конверт со стихами лежит рядом, на полу, словно спящий младенец.

Фатима слышит чье-то дыхание. Натужное сопение с запахом кофе.

— Фати, у тебя уже прошло? — Пухлые щеки Серхи еще больше раздуваются — от улыбки. Парень сидит на полу, обнимает ее и утомленно дышит всем своим тучным телом. — Ну вот, наконец-то…

— Что со мной было? — спрашивает она с тревогой.

— С тобой приключился… что-то с тобой приключилось. Я спал и не заметил, как ты встала, и как пижаму скинула — тоже не заметил. Ты поднялась на второй этаж — неужели не помнишь?

Фатима помнит только, как рассматривала фотокамеры — это ведь ее страсть. Девушка мотает головой.

— Ты все время что-то крутила в руках, — объясняет Серхи. — Мне было нелегко тебя удержать, но в конце концов я тебя усыпил, пришлось немного перекрыть тебе дыхание. Это опасно, но у меня большой опыт. Я так делал с моим братишкой.