Звуки дорожного движения, бормотание толпы — все исчезло. Слышны только завывания ветра, которого я не чувствую.
— Ни к кому не прикасайся, — предупреждает Габриэла, кивая на оставшихся людей, — и держись за меня. Все будет хорошо. — Она крепче сжимает мою руку. Не знаю, кого она пытается убедить. Меня или себя.
Присматриваюсь к парню в толстовке и низко сидящих джинсах, который проходит мимо меня. Капюшон скрывает его лицо, но глаза горят, будто в них пылает огонь. В руке у него пушка, в груди — дыра. Он осматривается, будто кого-то ищет.
— Все они мертвы, — объясняет Габриэла. — Обычно надолго они здесь не задерживаются. На несколько часов, максимум на пару дней. Если протянут больше недели, тогда застревают здесь.
Мы идем к каталке. Через каждые несколько шагов Габриэла вздрагивает.
— Проблемы?
— Нет, — отвечает она. — Все те копы по-прежнему здесь. Ты их не видишь, но проходишь прямо сквозь них. Неужели не чувствуешь?
Протягиваю руку, пытаюсь хоть что-то нащупать.
— Не-а.
Мы ныряем под подпорки, окружающее место преступления. Без толпы копов каталка кажется брошенной и одинокой. Простыня на ней пропитана кровью, пятна расплываются прямо на глазах.
Габриэла отбрасывает простыню. Под ней Фрэнк, явно порванный чьими-то когтями. Трудно сказать, сильно ли его покалечили, потому что картинка перед глазами то расплывается, то скачет. Зато сразу ясно, что на нем не хватает до фига мяса.
Габриэла легко прикасается к его лбу, и его образ тут же становится четким. Фрэнк дергается на каталке, как будто напоролся на оголенные провода. Открывает глаза. Они буквально сверкают.
Пару секунд он в упор смотрит на меня и спрашивает:
— Я в аду?
— Я тоже рад тебя видеть.
Он пытается сесть, помогая себе одной рукой. Вторую откусили по плечо. Прямо из сустава свисают ошметки мяса. Фрэнк смотрит на свою развороченную грудь, явно не знает, что сказать по поводу ран.
— Здоровая дырень, — наконец говорит он.
— Ты мертв, — вмешивается Габриэла.
Он поворачивается ко мне:
— Да она гений. Где ты ее откопал?
ebooksa