– Ему легче быть счастливым, чем мне. Я не хотел вовлекать Отем в свои проблемы. Не хотел, чтобы она пострадала от моей злости, от моего прошлого, которое заставляет меня…
– …жить как угодно, только не так, как ты на самом деле хотел бы.
Я потер лицо ладонями.
– Не знаю.
– А я знаю. Ты писатель, выбравший экономическую специальность. Бегун, который пренебрегает своим даром. Поэт, чье сердце отныне заключено в доспехи воина.
Профессор Ондивьюж рывком подался вперед и уперся ладонью в столешницу.
– Уэс, я задам тебе личный вопрос, ладно?
– Хорошо.
– Ты готов?
Я фыркнул.
– Готов.
– Что с тобой случилось? Из-за чего ты считаешь, что не заслуживаешь счастья?
– Мне кажется, что все хорошее бесконечно далеко от меня, – пробормотал я. – Когда-то я был счастлив, но потом все потерял.
– И теперь ты даже не пытаешься быть счастливым, чтобы снова все не потерять.
Это утверждение причинило мне боль, поразило мое сердце, душу, разум.
«Порой сердце прячется за разумом».
– У тебя только одна жизнь, Уэс, – сказал профессор Ондивьюж, видя, что я замолчал. – Как ты ее проживешь, зависит только от тебя. Я полагаю, тебе следует поступать так, как ты сам хочешь, особенно сейчас.
– Слишком поздно, – пробормотал я.
– Разве? Ты сидишь прямо передо мной, ты состоишь из плоти и костей, кровь бежит по твоим жилам, дыхание вырывается из груди. На мой взгляд, для тебя еще далеко не поздно.