Подпольная империя

— Про Фрица я могу сообщить оперативные данные, прошу их учесть, при планировании задержания.

— Ладно, — соглашается Рыбкин, — давай свои данные.

— Завтра или послезавтра, — отвечаю я. — Созвонимся, дядь Ген. Побежал я. У меня ещё пёс негуляный.

— Ну-ну, пёс, — хмыкает он. — Беги уж, читай.

Действительно, мне не терпится прочитать это послание, но у дома меня поджидает смурной тип с железными зубами.

— Здорово, Бро, — цедит он. — Давай бабки.

— Скажи Киргизу, что я не успел собрать, — отвечаю я. — Будут дня через два, но сразу тридцать. Скажи, Цвет всё разъяснил. Бабло будет. Сумеешь запомнить?

Он сплёвывает под ноги:

— Сумею. Только это ещё не всё.

— Ну, а что ещё?

— Тебя Парашютист вызывает.

— Вызывает? — хмурю я брови. — А кто такой Парашютист, чтобы меня вызывать?

— Твой новый батя, ёпта… Прыгай в тачку.

Он кивает на “Копейку”, стоящую рядом и вылезающего из-за руля бугая.

— Да мне похеру ваш Парашютист, — отвечаю я.

— А ты ему походу не похеру, — пожимает плечами железная челюсть. — Лезь в тачку.

15. Шкуры неубитых медведей

Я, конечно, как колобок — и от бабушки могу уйти, и от дедушки. Но надо ли? Может, в свете последних событий стоит узнать, чего он хочет, Парашютист этот? Как-то странно он ведёт себя. В прошлый раз, когда мы виделись, он едва в штаны не наделал, а сейчас явно нарушает директиву Цвета и приближается ко мне ближе, чем ему разрешено.

Возможно, там хороводит мой “друг” Киргиз. Что же, посмотрим…

— Ну, ладно, — равнодушно говорю я и пожимаю плечами. — С собакой догуляю, домой её заведу и поедем.