Подпольная империя

Он приглаживает толстой ладошкой свои как всегда несвежие волосы и, переваливаясь из стороны в сторону, не торопясь идёт к барной стойке.

— Егор, — хлопает меня по плечу Большак. — Смотри, кто у нас здесь.

Я оборачиваюсь. Ну надо же… В платье из струящегося шёлка, с красивой причёской, сумасшедшими украшениями, высокая, элегантная, словно заграничная кинозвезда, на меня смотрит Марта. Смотрит и улыбается.

Как сказал бы господин Бонасье, в исполнении Каневского: «Берет прекрасен!»

— Марта! Какой чудесный сюрприз! Как приятно тебя видеть.

Мы обнимаемся, но не успеваем толком поговорить, потому что меня отвлекает Цвет.

— Бро, народ хочет сыграть.

— В смысле? — поднимаю я брови. — А что тут вокруг происходит? Вроде же все и так играют.

— Ладно, хорош дурковать, ты же понял, — хмурится он. — Давай без лимита в отдельном зале.

— А кто? — спрашиваю я.

— Мент этот жирный. Ты чё, не хочешь отыграться?

— Блин, да я за прошлое только рассчитался, а ты меня опять в долги хочешь вогнать? Кто ещё?

— Я хочу.

— Ну, это совсем другое дело. Если хочешь ты, я пожалуй возражать не буду. Но если мы оба проиграем, сам понимаешь, опустошим кассу.

— Не проиграем. Ещё Кобзон желает.

— Серьёзно? — удивляюсь я.

— Да.

— Короче, давай организовывай. Пощекочем нервишки.

— Хорошо, но без меня.

— Не, ты чё, без тебя как? Ты вон в прошлый раз как рубился.