— Но я не… — попытался вставить Шаров, но мужчина тут же прервал его.
— Я тебе пока не давал слова! Помолчи! Я сейчас не спрашиваю, где ты был — это уже не особенно и важно. Видишь, что творится? Ты видишь⁈ — мужчина посмотрел в мятущееся, изрытое черными тучами небо, прислушался к далекому гулу немецких бомбардировщиков и махнул рукой в сторону застывших трибун: — Но по сравнению с тем, что было тогда — все это… — он усмехнулся, — цветочки! По твоей прихоти я побывал в аду. И понятия не имею, почему еще жив!
Шаров лихорадочно обдумывал свое положение, а также — кем мог быть этот мужчина. Если Андрей Емельянов, его двойник — хотя, как это могло выйти, он ума не мог приложить, то значит сейчас перед ним стоит либо тренер, либо… кто-то из команды. Судя по возрасту — а мужчине по голосу можно было дать лет пятьдесят, скорее — первое.
Он подвел, подставил тренера — на том самом выступлении четырехлетней давности. Тогда понятен гнев этого мужчины. Только вот как его убедить в том, что он совсем не Андрей Емельянов и вообще не имеет отношения к давно прошедшему забегу.
Как сказать, что прямо сейчас в избушке, затерянной где-то в подмосковном лесу, его ждут перепуганные и голодные школьники, которые о Великой отечественной знают лишь из фильмов, учебников истории, да рассказов бабушек и дедушек.
— А теперь говори, если есть что сказать. Я почему-то чувствовал, то ты придешь. Ты ведь знаешь, я живу неподалеку, но давно здесь уже не бывал, не могу находиться в этом месте после всего, что случилось. Завтра добровольцем ухожу на фронт. Решил посмотреть последний раз на стадион, дорожки, которым столько отдано лет. Честно говоря… было страшно. Даже издали, проходя мимо, старался не смотреть в эту сторону. А сегодня вечером будто что-то меня дернуло — я подумал, какая уже разница, его тут все равно не будет. И правда — его тут нет. Зато есть ты.
— Кого? Кого тут нет? — хриплым голосом спросил Шаров, оглянувшись. На стадионе и прилегающей территории и правда никого не было — однако за каждым деревом и кустом ему чудились глаза и странные бесплотные тени. Но все это, конечно же, было обманом зрения — ветки кустов шевелились на ветру, а шелест листьев был похож на сердитый шепот беззубого старика.
ШЕПОТ.
ТЫ ПРОИГРАЕШЬ… ШЬ… ШЬ…
Сколько раз он просыпался в холодном поту от этого леденящего шепота — начиная со школы, и потом пошло-поехало, шепот преследовал его везде и всюду, хотя после армии он научился с ним более-менее сосуществовать.
— Зря ты мне не послушал… — сказал мужчина. — Не нужно было с ним договариваться ни о чем. Ты же… ты был лучшим. У тебя и так бы все было, без этого… Зачем?
Шаров поднялся с мокрой скамьи — мужчина оказался даже чуть выше его роста, но лица его он все равно не разглядел — было слишком темно.
— Тренер… — вдруг вырвалось у Шарова. — Я… ничего не помню. Совсем ничего. Я не помню ни тот день, ни человека, про которого вы говорите, я вообще не знаю, что сделал плохого, чем навредил вам и… что вообще стряслось. Я ничего этого не помню. И я пришел сюда вовсе…
Зачем я пришел сюда? — вдруг подумал Илья. Потому что больше идти было некуда. Он рассчитывал найти здесь ответы. Что-то ему подсказывало, что началось все именно на этом стадионе — тогда еще имени Сталина. Ему казалось, что он даже узнавал и этот павильон, где переодевался сотню раз и бетонные трибуны, и многочисленные скульптуры на дороге, опоясывающей стадион. Но как такое может быть? Давным-давно стадион Локомотив перестроили, он стал современным, с удобными подтрибунными помещениями, отличными раздевалками и, конечно, великолепной беговой дорожкой. Как он выглядел раньше? Шаров был уверен, что ни разу не оглядывался на старые фотографии, которые висели на доске, посвященной прошлому стадиона.
Луна на мгновение выглянула из-за мятущихся туч и лицо мужчины на долю секунды вдруг мелькнуло перед ним. Шаров никогда не был слабонервным и даже наоборот, многие девушки обвиняли его в чрезмерной холодности и пониженной чувствительности. Но тут его словно передернуло — он отшатнулся, не в силах сдержать чувство леденящего ужаса. Лицо мужчины, которое тот скрывал за серым шарфом было обезображено чудовищным, невыносимым ожогом или жутким шрамом — что это было на самом деле — понять за долю секунды он не смог. Онемевший мозг словно парализовало. Словно бы перед ним возникло чудовище из какого-то давнего, скрытого глубоко в подсознании сна.
И только глаза на этом лице, серые и печальные, оставались нетронутыми. Эти глаза были ему очень хорошо знакомы.
Он не ошибся, когда назвал мужчину тренером.
— Тренер… — повторил растерянным хрипловатым голосом Шаров.
— Да, Андрюша. Это цена, которую я заплатил за твой выбор… — сказал мужчина, быстро спрятав лицо под шарф. — Я, конечно, тоже виноват. Не запретил, не вник, хотя ведь знал, что ты играешь на ставках. Думал, ничего страшного. Главное, ты побеждал. Мы побеждали. Остальное меня не волновало. Гордыня.
Шаров покачал головой, не зная, что сказать. Как только до него дошел смысл и весь ужас случившегося, словно черный ил, поднятый со дна озера взрывом гранаты, он пошатнулся и едва устоял на ногах — голова закружилась, трибуны стадиона взревели, и он будто бы снова оказался там — на стадионе. Только это был не его любимый Локомотив… светлый, огромный и современный, а старый, низкий, какой-то допотопный — именно тот, что сейчас окружал его своими немыми скульптурами.