Поднявшись с диванчика, я прошагала на каблучках к тому месту, где на полу лежала растрепанная дама, взмахнула юбками и присела на корточки так, чтобы оказаться прямо перед ее лицом.
– Аполлинария Святославовна, не так давно, мне в руки попал иностранный журнал со статьей о неком английском полицейском чиновнике, баронете Уильяме Гершеле. Четырнадцать лет назад он выдвинул гипотезу о неизменности папиллярного рисунка ладонных поверхностей кожи человека. Проще говоря – следы пальцев рук у всех людей разнятся. Не существует идентичных. А значит и вычислить, кому принадлежит отпечаток, имея на руках образцы, проще простого. Этот метод опознания, получил название дактилоскопия. Его-то мы, с Гордеем Назаровичем и применим, когда внимательно исследуем опечатанные комнаты господина Хвалёнова и госпожи Олейниковой, на ваши с Савелием следы. Добавить сюда выращиваемый вами безвременник, проверку принадлежащих вашему цирку коров. Как минимум одна из них дает «особенное» молоко. А вишенкой на тортике станет Бонифаций Иланович. Судя по его странной нервозности в обществе полиции, он либо знает о ваших делишках, либо догадывается. Мне знаком такой тип мужчин. Независимо от возраста верткие, цепляются за жизнь, себе на уме. Припугнешь – живо все выложит, чтобы спасти свою шкурку. Вы, вместо того чтобы кричать, нас с приставом проклинать, лучше придумайте для суда слезливую историю о погубленном девичестве. Ведь убийство ваших родителей тоже без отмщения не останется. Согласно нашим законам, срок давности – десять лет… включительно.
Аполлинария сдалась. Прекратила вырываться, пинаться. Сделалась тихой как мышка. Даже рот, пока Гордей звал Стрыкина с городовыми, не открыла. Видимо, действительно готовила жалобную легенду, с лихвой вешая все старые грешки на Федора Ивановича Задушевского. А что, он уже помер, ему все равно.
Охранители порядка, повязав всю труппу, включая Хрумскую и продолжавшего улыбаться Савелия, который даже не подумал взбрыкнуть, загрузили их в полицейский экипаж. Рядом с шатром остались только трое призраков и мы с Гордеем. Мой путь лежал домой, где тетушка с Глашей поди места себе не находят от волнения. А Ермаков, помня о моих недавних приключениях, вызвался проводить до самых дверей.
– Софья Алексеевна, в очередной раз дивлюсь остроте вашей мысли, – заговорил Гордей, поддерживая меня под руку, пока мы шли вдоль ярмарочных рядов. – Вы – не побоюсь этого слова – гений уголовного сыска. Дактилоскопия. Эко как завернули. Одного не пойму, как вы так умело связали одно с другим? Записку прислали о вскрытии господина Задушевского, просили проверить на яды. Я б ни в жизнь не додумался?
– Все дело в пятнах сажи, оставшихся на пальто первой жертвы, Михаила Осипова. А также, наличие камина в доме господ Задушевских. И следы сажи рядом с ним. Могло быть и совпадением, да уж больно подозрительным, вот я и решила все проверить. Написала письмо вдове, уточнила, где до переезда в Китеж проживал Федор Иванович. Оказалось, в Тмутаракани. А госпожа Хрумская закончила Тмутараканский институт благородных девиц, как раз перед скоропостижной кончиной родителей, оставившей ее без гроша в кармане. Ну и место, где мы с ней впервые встретились – музей живописи. Она тогда представилась поклонницей творчества Тропинина. Так, шаг за шагом, и выстроилась в голове цепочка.
Гордей хмыкнул в ус, принимая ответ и, больше не задавая вопросов, повел дальше.
Пока он кликал ваньку, меня не покидала мысль, почему души Лапотя, Хвалёнова и Олейниковой продолжали следовать за мной, а не растворились в дымке вечера? Душегуб пойман, дело закрыто. В прошлый раз все было намного быстрее. А может я где-то промахнулась? Но где? Вроде бы все вопросы получили ответы. Может, они ждут, когда закончится суд?
Деваться все равно некуда, придется потерпеть.
С губ сорвался усталый вздох.
Глава 11, Где кладбище – зеркало живых
Третий, заключительный, если верить программке, акт «Риголетто» подходил к концу. Тенор растягивал каждое слово с пьяным надрывом. Да и выглядел не лучше. Потрепанный костюм, размазанный по лицу грим, просящие каши старые сапоги.
Это вам не Большой и даже не Мариинка. А всего-то малая сцена в забытом богом уездном городке, под славным названием Китеж. Где всегда рады приобщиться к миру столичного искусства. Пусть даже не первого сорта.
ebooksa