Я оборачиваюсь. Это Миха. Он стоит чуть поодаль, руки в карманах, прикинут с иголочки. Улыбается немного насмешливо. Я подхожу.
— Привет.
— Ну, чё сходил на день рождения? — спрашивает он.
— Да.
— Говорят ты там Цепу пи**юлей навалял?
— Блин! Кто говорит⁈ Капец, это ж вот только что случилось.
— Так навалял или нет?
— Ну… не то, чтобы много, но чуть-чуть навалял.
— Молоток, не подкачал, значит. Не зря я тебя в секцию привёл.
Он хлопает меня по плечу.
— Ты куда летишь злой такой?
— Домой, — отвечаю я и ловлю себя на том, что копирую интонацию Хаблюка.
— Не, тебе домой не надо.
— Почему это?
— Так ты злость ещё не выплеснул. Не довёл свой бой до конца. Поэтому тебе надо по-другому разрядиться. Побалдеть, врубаешься? Бабу тебе надо. Пошли с нами на дискач. Сечас пацаны из секции подгребут. Выпьем по коктейльчику, девчонок снимем, поедем с ними туда-сюда, шуры-муры. Тебе понравится, я точно знаю.
Конечно, понравится, я и сам знаю, главное, понравится моему доку. Но нет, точно нет, это не для меня. Зачем подпитывать в себе то, с чем хочешь расстаться? Не пойду.
— Ладно, — говорю я. — Давай попробуем тусануться. Кто из пацанов придёт?
— Слон и Кириллыч.
— Мог бы и не спрашивать, — улыбаюсь я. — Вы же не разлей вода.
— Ну, со Слоном да, — признаёт Миха.