Козни качка

— Извини, она застряла.

Но молния расстёгивается.

Я застрял.

Один дюйм. Два.

Три.

Пять дюймов.

Она жужжит по своей дорожке, спускаясь по изгибу ее талии. К ее заднице.

Ни бюстгальтера.

Ни трусиков.

Ни бюстгальтера, ни трусиков, ни бюстгальтера, ни трусиков. Мой озабоченный мозг вторит в бесконечном цикле.

Что. За. Хрень?

Серьезно. Почему она голая под своим гребаным платьем?

Бог испытывает мою силу воли — так и должно быть. Я не молился ему уже несколько месяцев, и это моя расплата.

Я остаюсь прикованным к ковру, сжимая пальцами холодный металл застежки ее платья, пристально наблюдая за ее отражением в зеркале. Наблюдая, как она стоит, придерживая руками волосы на плечах, предоставляя мне все возможности.

Я хочу просунуть свои большие руки под черную кружевную ткань сзади. Провести ими вдоль ее грудной клетки. Обхватить ее груди сзади ладонями. Интересно, как они выглядят голыми?

Как велики они на самом деле.

Как будет выглядеть ее кожа, покрытая гусиной кожей? Как бы выглядели ее сиськи, прикрытые моими ладонями?

Это так чертовски соблазнительно.

Это было бы так просто.…

Она прямо здесь, уже наполовину раздетая, уже задыхающаяся, уже в моих руках.