Стерлинг трахал меня глазами со всем, что у него было, без стыда, и я видела, как он борется с самим собой, не желая быть неуместным.
Это одна из многих вещей, которыми я восхищаюсь в нем — его уровень самоконтроля.
Безукоризненный.
Стерлинг, стоящий позади меня с раздувающимися ноздрями.…
Жесткие слоги его имени способны растопить мои трусики.
Или это бы произошло, если бы я их носила.
Жаль, что не смогла запечатлеть выражение его лица в тот момент, когда его острые зеленые глаза остановились на том месте, где он ожидал увидеть мое нижнее белье. Широко раскрытые глаза недоверия.
Ни бюстгальтера. Ни трусиков.
Вот именно, Роуди Уэйд, я голая под этим платьем.
Ладонь правой руки прикрывает бешено бьющееся сердце в груди, и я поднимаю глаза к зеркалу. Спускаю бретельки моего платья, пожимая плечами.
Пусть оно скользит на пол.
Наклоняюсь, чтобы поднять его.
Стою обнаженная, как в тот день, когда я родилась. Поворачиваюсь туда-сюда, изучая себя. Моя кожа. Волосы.
Я касаюсь кончика левой груди, пока смотрю, обводя твердый сосок.
Выгляжу ли я иначе? Может быть.
Чувствую ли я себя по-другому? Да.
Я прихожу в себя: опускаю руку, рывком открываю ящик комода и роюсь в поисках нижнего белья. Втискиваюсь в пару шелковых черных мальчишеских шорт. Серая майка. Черные леггинсы.
Оставляю мои волосы распущенными.
Не снимаю макияж.