Козни качка

— Как насчет: никогда я не спала с кем-то, зная, что они хотят переспать со мной только потому, что я популярна.

Роуди застывает.

— Скарлетт, да ладно.

— Стерлинг, да ладно. Пей или не пей.

Пожалуйста, не делай этого, пожалуйста, не надо.

Но он делает это, поднимая свой стаканчик. Пьет из него, прежде чем облизать край, а затем слизывает капли с этих красиво вылепленных губ.

Это завораживает.

— Я никогда не фантазировал о друге, — бормочет он тихим, но уверенным голосом. Более уверенным, чем мой, тверже, чем мои руки, которые чувствуют слабость.

Черт, да, я фантазирую о друзьях, мне хочется кричать. Я фантазирую о нем. Фантазирую обо всех недружеских вещах, которые я хочу сделать ему, с ним.

Мы выжидающе смотрим друг на друга, одновременно поднимая стаканчики, прижимая пластик ко рту и откидываясь назад.

Залпом выпиваем вино, потому что оно вдруг понадобилось нам обоим.

Мой таз шевелится на диване, в промежности нарастает тупая боль. Мои груди становятся тяжелыми. Соски твердыми.

Я чувствую отчаянную потребность выпить этот внезапный жар между нами, то, как его взгляд касается моей кожи.

Скажи что-нибудь, Скарлетт.

— Ты пьян?

— Нет, для того, чтобы напоить этот танк, потребуется гораздо больше, — он смеется. — Но я определенно начинаю чувствовать кайф. Может, мне принести остаток бутылки?

— Пожалуйста.

Он щелкает своим языком, забавляясь.

— Какие хорошие манеры.

Когда Стерлинг поднимается, встает и потягивается, мой взгляд падает прямо на его зад, волочась по его круглой, бейсбольной заднице. Его узкой талии.