Я слышу знакомый звук ее шагов за секунду до того, как она входит в комнату. Она замечает меня как раз в тот момент, когда я опускаю трость, и визжит.
— Господи! — кричит она, хватаясь за грудь. — Ты напугал меня до чертиков.
Сердце колотится от выброшенного адреналина, я приваливаюсь к стене.
— Не я же крадусь в спальню в два часа ночи.
На ее затененном лице вспыхивает возмущение.
— Я не крадусь, я здесь живу!
От этих слов напряжение, которое держало мое тело в плену последние несколько часов, сходит.
— Ты вернулась, — говорю я.
Делайла тоже расслабляется. Она босиком и одета в те же джинсы и розовую футболку, в которых ушла. В комнате слишком темно, чтобы разглядеть ее как следует, однако она выглядит… не счастливой, а спокойной.
— Вернулась. — В ее тоне слышится нерешительность, словно она не уверена, должна ли быть здесь. И эта неуверенность кажется трагедией. — Все же в порядке?
— В порядке? — я выдыхаю. — Мы поссорились, Делайла. Это будет происходить время от времени.
На ее губах медленно расцветает улыбка.
— Скорее всего, часто.
Я тоже улыбаюсь. Этот момент кажется таким хрупким, но приятным.
— Надеюсь, не часто.
Она впивает зубы в нижнюю губу и прикусывает ее, глядя на меня из-под густых ресниц.
— Но мы же помиримся?
Боже, я хочу помириться. А потом еще раз. И мириться так всю неделю.
— Пойдем спать? — я близок к тому, чтобы умолять.
Делайла подходит к кровати, проскальзывая в полосу лунного света, который пробивается сквозь ряд окон спальни. Но она садится вместо того, чтобы заползти под одеяло.