— Не знакомая, Егор Павлович, а невеста…
— Ишь как! Легко у вас, у молодяжек, получается. А у меня, брат, так не выходило… Двадцати пяти втюрился, а сорока пяти женился, двадцать годиков в женихах ходил… в Макориных. Ну, что по глупости на Паране женился, то не в счет…
Васька Белый приложил свою огромную рукавицу к шапке, расцвел лицом и громко сказал:
— С законным, значит, браком вас, товарищ уполномоченный!
— Спасибо, — ответил Юра, тоже приложив ладонь к козырьку. — Откуда вам известно о моем браке?
— Эко дело, откуда известно. Ваське Белому все известно. В поселке-то меня знают, ничего от меня не таят. А вы, товарищ уполномоченный, меня, старика, обманули, собранье-то так и не устроили. А я выступать хотел, конспекту делал…
— Какое собрание? О чем вы, дед?
— Забывчивы вы, молодые. А помнишь, вскоре после вашего приезда я тебя спрашивал у склада? Вы еще в клуб направлялись…
— А, вспомнил! Вы уж извините, Василий Ануфриевич, все некогда было собранием заниматься…
Васька расчувствовался, его, может быть, впервые назвали полным именем и даже с отчеством.
— Дак почто извиняться, я и подождать могу. Конспекта-та у меня хранится. Макора проверила, говорит: шикарная конспекта. Для областных ораторов будто подходящая. Ну дак что! Не кто другой и составлял, а Васька Белый. Худую разве сделает? Закурить-то у вас, товарищ уполномоченный, найдется? Угости-ко, — без всякого перехода потребовал он.
Юра пошарил в карманах, папирос не оказалось.
— К сожалению, нет. На обратном пути я вас угощу, дедушка…
— И ладно, не велика беда, нет дак… Я к слову…
Заметив попытку Юры идти, он взял его за пуговицу.
— А что, товарищ уполномоченный, сказывают, твою невесту чуть сектанты эти не изуродовали? Правда это?
— Да, к сожалению, — неохотно ответил Юра нахмурясь.
— От них всякого ждать можно, — доверительно заговорил старик. — Этого Ефимка-то я знаю. Да и Фишка сусед мне, весь в отца своего, Мизгирева. Приемистый, дери его корень… Папашка-то у него был — не клади пальца в рот. Все с богом да со Христом, все с крестиками, а как захватит да прищемит — реви не реви, не вывернешься. Олексе Сенькиному, суседу, пуд муки дал однажды взаймы. Отдашь, говорит, к Ильину дню. Взял Олекса пуд, думает: до Ильина дня далеко, выкручусь. А пришел срок — муки-то и нет. Он слезно молит подождать, папаша Фишкин ни в какую. Олекса — в ноги. Мизгирев хохочет, говорит: «Хоть сапоги лижи, все равно скидки не сделаю. Мое слово — олово». Олекса и впрямь сапоги лизать стал. Мизгирев ржет: «Сними штаны, тогда отсрочу…» Вот какой он был. Сказывают, его прищемили одну пору. Не знаю уж, по кулацкому ли делу или по какому другому, а только угодил он в милицию. Держали сколько-то, следствию вели. И он, понимаешь, вместо того, чтобы открыться им да покаяться, начал милиционера поучать. И так и эдак начал разные богословия высказывать. Да так-то складно, да так-то душевно, чувствительно, что милицию, веришь ли, слеза стала прошибать. Милиционер ершится, начальственность хочет проявлять, а сам незаметно рукавом по глазу шаркает, слезу отгоняет. А тот, Фишкин папашка, примечает, да еще сладостнее, да речистее, хочет до нутра пронять. И пронял. Втянул милиционера в свою сектановскую веру. «Креститься будешь ли?» — спрашивает. Тот отвечает: «Милиционерская форма не позволяет». — «Так форму ведь и снять можно». Верь хошь нет, снял милиционер мундир, и окрестил его Фишкин батька в какой-то луже. Хорошо-дородно, закончил, значит, креститель таинство, осенил раздетого крестом, дал ему приложиться и говорит: «Ты теперь крещеный стал, начальник, потому мне не страшен. Ответствуй, веруешь ли?» — Чего остается крещеному! Он прячет глаза да шепчет: «Верую…» А креститель ржет на всю милицию. «Ты веруешь! А я вот не верую! Ни в бога, ни в черта…» Что? Думаешь, не было такого?
Васька пронзительно смотрит в Юрину переносицу, всей своей фигурой выражая готовность доказать достоверность и неопровержимость своей басни.
— Думаешь, не было? — повторяет он вопрос устрашающим тоном. И вдруг, опустив Юрину пуговицу, расплывается в улыбке. — Не было ведь, парень…
ebooksa